…Kann jemand mein Leben für mich leben?

Nächte, in denen ich das Atmen meiner Eltern zähle.

Wohin verschwindet meine Zeit?

Im Drehbuch des Glücks, das man „normal“ nennt,

steht meine Rolle nirgends.

Hier im Büro klebe ich mir ein Lächeln an, ersticke mein Herz;

je perfekter ich als Rädchen im Getriebe funktioniere, desto einsamer werde ich.

Im Spiegel sehe ich nur einen müden „Schatten“,

als flüstere die Welt: „Du liegst falsch.“

Doch wenn genau diese Narben, dieser Schmerz,

der Bauplan einer Geschichte sind, die nur ich zeichnen kann?

Das ist mein Leben — jeden einzelnen Makel nehm’ ich an.

Das ist keine Strafe, sondern die Freiheit, die ich gewählt habe.

Diese Unvollkommenheit ist der Beleg dafür, dass ich ich bin.

Die Gesellschaft verlangt gehorsame, nützliche Körper,

presst uns durch Netze aus Disziplin und Überwachung in die Norm.

Doch in dem Haus, das „Normalität“ heißt, kann ich nicht wohnen —

wie Irigaray sagt: Für mich gibt es nirgends ein Zimmer.

Dann höre ich auf, Häuser zu bauen.

Wie Deleuze sagt: hinaus in die Wildnis.

Ein festes „Ich“ gibt es nirgends.

Ich bin ein Fluss, der sich unaufhörlich verändert —

weder „Mann“ noch „Frau“, nur ein Werden.

Ich, die pflegt; ich, die an der Liebe zweifelt; ich, die arbeitet —

all das ist das heilige Rhizom, das meinen Namen trägt.

Darum liebe ich diese Narben, den Schmerz selbst.

Wie Nietzsche sagte: Das ist mein Amor fati.

Das ist mein Leben, das schöne Monster, zu dem ich geworden bin.

Das ist keine Strafe — es ist mein gewähltes Ja zum Leben.

Diese Unvollkommenheit ist der stärkste Beweis dafür, dass ich ich bin.

Im Buddhismus heißt es: Nur aus dem Schlamm wächst der Lotus.

Im Christentum heißt es: Gerade in der Schwäche zeigt sich Gottes Kraft.

Dieser Schlamm in mir, diese Schwäche in mir,

lässt eine einzige Blume erblühen —

…eine Blume, die meinen Namen trägt.