Ich komme nicht als Hunger.

Nicht als Tier.

Ich komme

als Erinnerung an Wärme.

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Der Raum hält den Atem an,

als wüsste er,

dass Nähe

immer zuerst

ein Schweigen ist.

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Als meine Hand dich leise fand,

war es kein Griff — nur Gleiten;

die Haut gab nach wie schweres Band

vor längst geahnten Zeiten.

Dein Atem stand in roter Spur

so nah an meinem Munde;

kein Schrei — nur dieses stille Nur

im Kern der offenen Wunde.

Ich schmeckte dich — nicht süß, nicht wild,

doch dicht wie warme Stunde;

dein Herz schlug gegen mein Gefild

und riss mich aus dem Grunde.

Für einen Schlag war ich Gewicht,

war Glut im toten Raume;

dein Puls schrieb mir ins Angesicht

die Endlichkeit der Träume.

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Ich nahm nicht.

Ich blieb.

Und was blieb —

begann zu sinken.

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Dracul —

kein Tier im Fieberrausch.

Ich trinke dich

nicht leer —

nur aus.

Dracul —

kein Fluch im Kleid.

Ich lege meine Lippen

in deine Sterblichkeit.

Ein Biss —

und deine Wärme bricht

in meine starre Brust.

Ein Kuss —

und Ewigkeit verliert

für einen Schlag

den Frust.

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Die Kerzen rekeln sich im Wind, –

An Mauern schwarz ergeben.

Ihr Schein legt sich wie Samtgewand, –

auf purpurrote Adern.

Dein Körper – mein Fluch – zugleich mein Segen.

Ich trug die Nacht in meinem Blick,

doch deine Haut war Morgen;

ein kurzer, sterblich Augenblick,

in meinem Sein verborgen.

Ich bin gemacht aus stillen Jahren,

aus Nächten ohne Maß;

doch deine Nähe ließ mich fallen

wie Licht durch dunkles Glas.

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Dein Hals —

ein stilles Weiß im Dunkel,

zu nah,

um noch unschuldig zu sein.

Mein Atem

streift dein Schweigen

wie Seide

über blankem Stein.

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Dracul —

nicht Monster, nicht ein Heiliger.

Nur jemand,

der zu lange blieb.

Ich trinke nicht dein Leben -

ich trinke den Moment,

in dem wir beide

—

sterblich sind.

Dein Puls —

ein rotes Evangelium,

geschrieben unter meiner Zunge.

Ein heiliges Martyrium,

so nah, dass Schweigen brennt.

Dein Hals —

mein dunkles Sakrament.

Mein Biss –

Nur eine feine Schrift,

auf Haut so schön wie Pergament,

auf der mein Sein wie Mondlicht trifft.

Man nennt es Frevel,

wenn Lippen Wahrheit trinken;

Doch selbst das Sakrament zerbricht

an einem Kuss, der endlich ist.

Dracul —

ich suche keinen Himmel,

nur diesen kurzen Augenblick,

in dem selbst Schuld

wie Gnade klingt.

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Doch irgendwo—

im Schatten meiner Rippen

regte sich ein leiser Riss;

als würde selbst die Ewigkeit

für einen Atem sterblich sein.

Was bleibt von mir, wenn Wärme weicht?

Ein Mund voll Einsamkeit allein.

Ein Herz, das niemals ruhen darf –

doch niemals mehr darf sterblich sein.

Ich sah im Spiegel deiner Augen

nicht Beute - sondern Zuflucht kurz;

und jede Liebe, die ich sauge,

ist mir ein weiterer Verlust.

Ich fühlte Schuld - nicht über dich,

nur über meine Dauer;

weil jede Stunde neben dir

mir meine Leere offenbart.

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Vielleicht ist Liebe nur das Zittern zwischen Biss und Reue.

Wie Nacht die langsam müde wird,

das Sonnenlicht nicht scheue.

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Dracul —

Ich zwinge nichts.

Ich bleibe nur,

bis dein Puls mir sagt,

wie Leben klingt.

Und während deine Wärme fällt,

wird meine Dauer schwer

als trüge ich zum ersten Mal

ein Herz, das sterben will.

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Die Nacht wird stiller um uns beide,

als hätte sie den Klang verloren;

kein Wind mehr streift die alten Steine,

kein Himmel scheint mehr neu geboren.

Dein Atem hängt wie feiner Rauch

an meinen kalten Lippen fest;

ich halte dich — doch weiß längst auch:

dass nichts die Wärme länger lässt.

Die Kerzen sinken langsam nieder,

ihr Gold wird müde, schwer vom Schein;

und in den Spiegeln jener Lider

seh ich mich selbst zum ersten Mal.

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Ich wische mir den Mund nicht rein.

Dein Geschmack

soll bleiben.

Nicht als Hunger —

als Beweis,

dass selbst die Ewigkeit

ein Herz berühren kann.

Ich halte dich

noch einen Atemzug,

bis deine Wärme

nicht mehr kämpft.

Dann löse ich die Finger

aus deiner Sterblichkeit —

wie Samt,

der endlich fallen darf.

Ich trink nicht dich —

ich trink den Augenblick,

in dem wir beide

endlich gleich vergänglich

sind.

Und als dein Atem ging,

ließ ich meinen folgen —

Dracul

Dein Atem stand in roter Spur

so nah an meinem Munde;

kein Schrei — nur dieses stille Nur

im Kern der offenen Wunde.

Ich schmeckte dich — nicht süß, nicht wild,

doch dicht wie warme Stunde;

dein Herz schlug gegen mein Gefild

und riss mich aus dem Grunde.

Für einen Schlag war ich Gewicht,

war Glut im toten Raume;

dein Puls schrieb mir ins Angesicht

die Endlichkeit der Träume.

Dann sank die Nacht auf unser Blut

wie Schnee auf schwarze Erde;

kein Himmel fragte, was aus Glut

und Atem werden werde.

Dein Mund verlor sich still an mir,

als wollten wir verschwinden;

zwei letzte Pulse irrten hier,

um keinen Weg zu finden.

Ich hielt dich fest. Du hieltest mich.

Schon brach die Welt in Scherben.

Und alles Licht vergaß sich nicht —

es lernte nur zu sterben.

Noch einmal ging durch deinen Blick

das dunkle Gold der Stunden;

dann fiel die Zeit in sich zurück

und schloss uns in die Wunden.

So starben wir — nicht laut, nicht schwer,

nur tiefer als die Nächte;

als ob die Liebe selber wär,

die uns ins Schweigen brächte.

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