Не нам судить, откуда строки льются,

Из бездны сердца или с вышины.

Слова поэта эхом отдаются,

Они свободны, словно наши сны.

Ему диктует Муза в час ночной,

И слушает он шорох тёмных сил,

Где Хаос шепчет формы над землёй,

Где свет незримый душу озарил.

Он ждёт, склонившись тихо головой,

Под тяжкой поступью святых богов.

Им покровительствуют в тишине,

Их тень — защита от земных оков.

Поэт стоит меж двух великих сил —

Земного приговора и щита.

И если крикнет власть: «Ты преступил!» —

Над ним раскроется небес фата.

Покров богов, внезапный и глубокий,

Где молний смысл пылает без суда.

Закон людской лишь ветер одинокий

Для вечного и яркого огня.

Так пишет он, закутан в тайну ночи,

Под звёздным сводом, в философской мгле.

Его строка не просто звук и очи,

а знак что начертали на земле.

Те, чья защита крепче всех границ,

И нет суда для тех, кто слышит их,

Кто пишет под защитой светлых лиц,

Под тяжкой поступью богов святых.