Der Burgen Zinnen glänzen weit im Tale,
Ihr Fenster funkelt gold'ner Schein.
Mein Gaul steht still im feuchten Wintermahle,
und frierend denk' ich: Wär's nur dein.
Ach, dürft' ich nur den Saum von deinem Kleide
berühren mit der rauhen Hand,
so legt' ich ab mein Schwert und all mein Leide
und bliebe stumm an dieser Wand.

So steht der Mond als stummer Wächter droben,
das Firmament bleibt eisern starr.
Mein flehend Wort ist in den Wind zerstoben,
verflucht das Horn, das ich vernahm so klar.

Mir blühet nicht der Ginster auf der Heide,
mein Becher ist mit Wermut voll.
Du wandelst hoch in samtenem Geschmeide,
weißt nicht, wie Weh am Wegrand grollt.
Kein Maiensang vertreibt die schwarzen Raben,
die kreischend zieh'n um mein Gemüt.
Was soll ein Knecht mit solchen Liebesgaben?
Ein Narr, der nur ins Feuer sieht.

Die Fackel glimmt, mein Aug' will schier ermatten.
Ich schluck' den Groll, das Herze brennt.
Die Welt ist nur ein grob gezimmert' Latten,
das stumm sich von der Sonne trennt.

Der Wind fährt kalt durch meines Mantels Falten,
die Nacht verschlingt den letzten Schein.
Was soll ich noch die müden Hände falten?
Die Burg bleibt stumm, ich bin allein.
So reit' ich fort, kein Stern will mir noch leuchten,
verflucht der Tag, der dich gebar.
Der Regen wird mein Angesicht befeuchten,
dass niemand sieht, wie's innen war.