[Epic instrumental Intro]
(susurrado, atmósfera densa, casi sin bombo)
En la negrura batimétrica donde el sol es una leyenda que se olvidó del mar,
la presión firma contratos con mis vértebras de carne, sin dejarme respirar.
El mundo encima es ruido blanco; aquí abajo cada hercio es un altar,
y yo, sola, ajusto la garganta al abismo antes de empezar a cantar.
(eco lejano de sonar)
(Ohhhhhh)… mi pecho vibra, pero el océano responde con un profundo “nada más”.

[Instrumental break]

[Verso 1]
(rap female voice)
Cuatro mil metros bajo cero, sin luceros, sólo el peso de la isoterma taladrando mi sistema nervioso.
La fosa abisal, catedral de cemento líquido, silencio clínico, cirrosis de un cosmos rumoroso y borroso.
Nado entre taludes continentales, corales fractales, cardúmenes que son pixeles en el radar del coloso.
Cada pulso que expulso es un sonar existencial, un verso radial que estalla en la nada, grandilocuente y morboso.
Ellos cantan a quince, veinte hercios, en coros inmensos, en dialectos de baja frecuencia y baja conciencia.
Yo vibro en cincuenta y dos hercios, exilio acústico, exabrupto místico, glitch estadístico en la batimetría de su ausencia.
Mi longitud de onda es una alfombra roja tendida al vacío, desfile frío de notas sin audiencia.
(voz más dolida)
Lanzo arpegios al talud continental, mantras de cetáceo mental que ha agotado su paciencia
Pero el eco no vuelve: el mar me trata como error de medición, distorsión, interferencia.
Me oyen quizás satélites, boyas, científicos con gráficas; nadie de mi especie firma esta correspondencia.
Soy archivo .wav perdido en un servidor del cosmos, descargado por nadie, cargado de demencia.
(leve subida de intensidad, doble tempo al final del verso)

Afinando en cincuenta y dos hercios, tiritando en este abismo donde la lógica es mi única esposa.
No hay manada, sólo manchas de plancton, medusas de neón, cadáveres en fosa fosa.


[Verso 2]
(flow más humano, conexión océano-ciudad, crescendo emocional)
Cuando asomo a la superficie y el agua se vuelve cielo de hormigón, la ciudad me parece el mismo mar deshabitado.
Millones de cuerpos, mil millones de voces, pero ninguna armoniza con mi patrón modulando en lo callado.
Mi lógica es sonar, silogismos como clics de ecolocalización; su charla es espuma, trending topic inflado.
Mis gustos son trincheras: arte, ciencia, filosofía, matemática fría, poética de laboratorio aislado.
Intento explicarles mis fractales favoritos, mis galaxias interiores, y me miran como a un glitch mal programado.
Afinando en cincuenta y dos hercios es explorar la soledad inmensa de hablar un lenguaje subjetivo que nadie mas comparte,
y ese lenguaje es un canto en cincuenta y dos hercios, un código que en ningún oído puede descargarse.
En mi desierto he sido coronada solitaria, y mi desierto es este océano-población que jamás me hace de espejo.
Cada rostro es una boya sin señal, un faro apagado, un puerto que no registra mi viejo aparejo.
Ellos flotan en superficie de tópicos; yo mido profundidades con preguntas que les parecen sacrilegio.
(voz se rompe, recuerdo de conexión imposible)
Una vez, de pura casualidad e improbabilidad, escuché un sonido que me resultó familiar, casi perfecto en mi espectro.
Una melodía emitida en mi frecuencia, la más bella armonía, otro corazón cetáceo firmando mi mismo dialecto.
Pero el silencio y la corriente del mar nos distanciaron tanto que el canto ya no alcanza a rozar mi pecho.
En la inmensidad del océano, siguiendo distintas corrientes y derivas, la distancia decretó que no habría reencuentro.
(último golpe de rabia resignada)
Desde entonces cada verso es vigilia, cada día es un invierno acústico que se repite, defectuoso.
Si alguna vez vuelvo a oír esa nota gemela será milagro cuántico, ruido de fondo amoroso.
Hasta entonces sigo nadando este desierto líquido, este desierto humano, este laberinto viscoso.
Canto en cincuenta y dos hercios para no olvidar que existo, aunque el universo insista en devolverme sólo su silencio espeso y riguroso.

[Estribillo]
(más intenso, voz casi al borde del llanto)
Canto en cincuenta y dos hercios y nadie, nadie, nadie contesta,
el océano es desierto aunque esté lleno de cabezas.
En mi desierto he sido coronada solitaria,
reina sin reino, marea sin costa, corona precaria.
Afinando en cincuenta y dos hercios hasta romperme las cuerdas,
mi idioma se deshace en la sal, se ahoga en sus puertas.
Si hablar así es hablar un lenguaje subjetivo que nadie mas comparte,
mi único verbo es un canto en cincuenta y dos hercios, muriéndose lento por no poder encontrarte.

[Outro]
(susurrado, casi a capela, fundiéndose con ruido blanco)
Si algún día oyes un temblor raro bajo el ruido de la ciudad,
no es un tren ni un trueno: es mi garganta intentando llegar.
Cincuenta y dos hercios, afinando en mi condena submarina,
soy la ballena y la persona: la que canta sola, y la que escribe esta rima.

[Whale songs, whale calls, whale sounds]