On l'appelle Croc'
Alternative rock with delta blues and swamp western atmosphere. Beginning: slow, dusty, cinematic. Spoken or low vocals, desert wind, creaking leather, distant whistling, minimal guitar, deep drone. Subtle folk acoustic guitar, dry fingerpicking, warm and intimate. Middle: intense and raw. Gritty distorted slide guitar, heavy drums, saturated sound, rough vocals, hypnotic groove. Swampy, dirty, alive. Folk guitar layers with rhythmic strumming or picking, blending with electric textures. Unusual textures, metallic hits, echoes, organic noise, unpredictable energy. Ending: slow and haunting. Minimal again, fading instruments, ghostly guitar, soft acoustic folk tones, wind, empty space, dark and emotional. Strong western identity: dust, heat, isolation, violence. Bold sound design, analog feel, imperfections, surprising textures. Remaster strength normal
On l'appelle Croc'
Alternative rock with delta blues and swamp western atmosphere. Beginning: slow, dusty, cinematic. Spoken or low vocals, desert wind, creaking leather, distant whistling, minimal guitar, deep drone. Subtle folk acoustic guitar, dry fingerpicking, warm and intimate. Middle: intense and raw. Gritty distorted slide guitar, heavy drums, saturated sound, rough vocals, hypnotic groove. Swampy, dirty, alive. Folk guitar layers with rhythmic strumming or picking, blending with electric textures. Unusual textures, metallic hits, echoes, organic noise, unpredictable energy. Ending: slow and haunting. Minimal again, fading instruments, ghostly guitar, soft acoustic folk tones, wind, empty space, dark and emotional. Strong western identity: dust, heat, isolation, violence. Bold sound design, analog feel, imperfections, surprising textures. Remaster strength normal
Lyrics
Y a une ombre qui traîne au bout de la rue
Un type discret qu’on regarde à peine
Toujours bien droit dans son long pardessus
Les mains propres mais les ongles pleins
Il salue personne, mais connaît les noms
De ceux qui tombent avant la nuit
Il écoute le vent, il jauge les saisons
Et sourit quand le silence crie
Il s’approche parfois, sans un mot, sans bruit
Se penche au bord du dernier soupir
Et d’un geste étrange, presque poli
Vient mordre un orteil pour s’assurer du pire
[Refrain]
Il s’est installé près du saloon
Pour être au plus près du client
Entre le whisky, la poudre et la fortune
Il attend son heure tranquillement
Il s’est installé près du saloon
Là où tout finit souvent
Il connaît la fin de chaque refrain
Avant même le premier coup de vent
[Couplet 2]
À midi, la rue devient théâtre
Deux ombres face à face, mains en feu
Les regards d’acier, les nerfs qui se battent
Et la mort qui compte jusqu’à deux
Lui reste en retrait, carnet en main
Il observe les chutes et les angles
Prend des mesures sur le destin
Comme un tailleur sur mesure d’ombres
Bois sombre, velours ou simple pin
Chaque boîte a son importance
Il ajuste les formes au dernier chemin
Avec une froide élégance
[Refrain]
Il s’est installé près du saloon
Pour être au plus près du client
Entre le whisky, la poudre et la fortune
Il attend son heure tranquillement
Il s’est installé près du saloon
Là où tout finit souvent
Il connaît la fin de chaque refrain
Avant même le premier coup de vent
[Couplet 3]
Son seul ami travaille plus haut
Sur la colline où grincent les cordes
Un gars tranquille, un peu bourreau
Qui serre des nœuds comme d’autres accordent
Ils partagent un verre à la nuit tombée
En riant de leurs journées pleines
Entre une potence et un cercueil cloué
Ils parlent du poids des chaînes humaines
Pas besoin de mots entre ces deux-là
Ils savent comment ça se termine
Quand la ville respire, eux comptent déjà
Les âmes qui quittent la vitrine
[Pont]
Il dit parfois qu’il aimerait bien
Avoir plus d’amis, changer d’air
Mais les gens murmurent au coin des chemins
Qu’il porte malheur… qu’il attire la terre
Alors il reste là, fidèle au poste
À sourire aux vivants qui passent
En sachant très bien qu’à chaque riposte
C’est lui qui aura la dernière place
[Outro]
Et le soir venu, les rires débordent
Quand les portes du bordel s’ouvrent grand
Les bottes claquent, les envies s’accordent
Et la vie s’oublie dans l’instant
Lui reste dehors, seul avec la nuit
À compter ceux qui rentrent à deux
Pendant que les lanternes brillent de vie
Il parle aux ombres, silencieux
Car même la mort, quand tout s’endort
N’a personne à qui tenir la main…
Sauf le croque-mort
Qui attend… le prochain