Levantéme a las tres de la madrugada
con la resaca de haber leído tu poema
y la soberbia de creer que podía mejorarlo
Quise ser nuevo Dios del análisis
mas el cerebro ebrio de café y de ego
me soltó un zas más viejo que el tuyo
Necio ya lo hizo Barthes
La muerte del autor
Y tú la estás resucitando con cada párrafo

Bajé al vertedero de mi propia respuesta
Muladar de conceptos aprendidos en la universidad
Encontré un ladrillo de Foucault
una teja de tu poema que acababa de leer
un tornillo oxidado de mi necesidad de parecer listo
Les escupí encima
Les puse mi nombre en Times New Roman
Grité Esto es crítica literaria plebeyos

No era crítica
Era lasaña
Recalentada en microondas de intelectual


¿Debo pedir perdón por el Karma de mi formación?
¿O este monstruo de citas ajenas es ya mi hijo legal
si lo visto de análisis serio y le pongo luces de conclusión?

No
No debo pedir perdón
Debo dejar de cobrar entrada


Chatarrero sin ínfulas de nada soy yo
Reciclo despojos y los vendo por atención
Chatarrero sin ínfulas sí señor
Y tú leíste hasta aquí sin saber de dónde son


Eres chatarrero sin ínfulas
Me escupí al espejo
Lo puse en la bio
Excusa de cobarde

Cojo el trauma de mi clase media
un chiste de tu poema
una frase de filósofo que nunca leí completo
solo en citas de Instagram
Lo meto en este texto
Le echo autotune de sinceridad
Salgo diciendo Qué profundo hostia

Es lasaña recalentada
Que te suene familiar no es magia
Es que ambos mamamos la misma leche
de la escuela de la tele de la red
de la necesidad de que nos miren
mientras decimos que no necesitamos que nos miren

No inventé las palabras
No inventé el dolor
Inventé el filtro de análisis honesto
para que mi copia parezca diagnóstico


Este monstruo de cadáveres ajenos no es mi hijo
Es mi tumor
Lo calzo de Primark intelectual
le pongo luces led de autoconciencia
sigue siendo tumor

No debo arrodillarme
Debo dejar de fingir que arrodillarme es valiente


Chatarrero sin ínfulas de museo soy yo
Reciclo trauma ajeno en texto sin beat
Chatarrero sin ínfulas sí señor
La chatarra ya no cotiza
Nadie compra
Nadie llama a la policía de lo original
La policía también copió su uniforme

Esto sigue siendo basura
Y yo también
Y tú también


¿Qué dices oyente?
No hay me gusta que dar
No hay cancelación que temer
Solo hay esto
dos chatarreros en el vertedero
fingiendo que es museo
para no morir de frío

Click
Sonido de algo que se cierra
Puerta o ataúd
No lo sé

Arte