"Der Vertrag ist unterzeichnet..."

In Hallen aus Marmor, so kalt und still,

liegt das Ende in gold’ner Schrift.

Federn tanzen auf Pergament,

und jedes Wort — ein Dolch im Rücken.

Ein Reich, entwaffnet, ausgeblutet,

die Fahnen tot im Staub der Zeit.

Wir zählen Trümmer statt der Siege,

und beten stumm — für nichts, für Leid.

Versailles!

Dein Siegel brennt in unser Fleisch,

ein Eid aus Blut und kaltem Kalk.

Versailles!

Ein Thron aus Scham und Lügenstein,

wir tragen dich — bis Sturm uns rein.

Ein Volk aus Schatten, aus Hunger geformt,

vergräbt den Stolz in Asche und Brot.

Die Kinder schweigen — sie zählen die Stunden,

bis Vater heimkehrt aus Schande und Tod.

Und über Feldern, wo einst Adler kreisten,

zieht jetzt nur Rauch aus gebrochenen Träumen.

Europa tanzt — auf unseren Gräbern,

zu Trommeln aus Gold, gezählt in Säumen.

Doch aus Schmach wächst Sturm,

aus Staub erhebt sich Stahl.

Wir sind die Narben, die nie vergeh’n,

wir sind das Echo des letzten Mals.

Versailles!

Dein kalter Atem weckt das Feuer,

das du im Herzen selbst gesät.

Versailles!

Ein Reich verbrannt, doch nicht vergessen —

aus deiner Asche wächst das Schwert.

„Sie nannten es Frieden.

Wir nannten es Urteil.“