"Was kannst du schon? Warum bist du hier?" (hah)

"Triffst keinen Ton, Bruder… lass lieber bleiben."

"Die Decke steht tief!" (Echo: "so tief")

Ich hör dein Flüstern in den Ritzen dieser Wände vibrieren

Du fragst: "Was kannst du schon? Warum hältst du ein Mic?"

"Du triffst keinen Ton", glaub mir, das hier ist kein Hype

Dein Selbstzweifel klebt schwer, wie der Schweiß auf dem Bier

Du denkst, keiner wird dich feiern, keiner steht hinter dir

Doch jede Line, die du stammelst, kratzt am Beton

Auch wenn du wackelst, irgendwo stimmt dein Ton

Das ist kein Plastik-Traum, das ist der Keller im Rauch

Und aus dem Zweifel springt langsam ein Funken in dir auf.

Kein Platz zum Atmen, die Halle brennt dir im Hemd

Du sagst dir leise: "Lass es bleiben… niemand gönnt dir Respekt"

Doch tief in deinem Kopf flüstert eine leise Zeile

"Es kommen bessere Zeiten, halt das Mic noch eine Weile"

"Was kannst du schon?", rufen sie, "du triffst doch keinen Ton"

"Warum hältst du dieses Mic, wofür der ganze Hohn?"

Sie sagen: "Lass lieber bleiben, keiner wird dich hier beneiden"

Doch in den kalten langen Nächten hörst du: "Es kommen bessere Zeiten"

"Hände hoch?" Deine Hände sind schwer wie Blei

Der Mut sitzt in der Ecke, macht sich ganz, ganz klein

Du fragst: "Warum hab ich ein Mikro, wenn mein Sound niemand fängt?"

"Wenn jeder zweite Vers in meinem Kopf wieder verbrennt?"

Doch jeder Fehler auf dem Takt schärft dein Gehör

Und jede Zeile, die nicht passt, macht die nächste nur noch höher

Die Stimmen sagen: "Du kannst nichts, du triffst keinen Ton"

Doch aus gebrochenen Takten wächst ein eigener Thron

Die erste Reihe merkt jetzt… leise dreht sich der Wind

Aus "Lass es lieber bleiben" wird: "Zeig mir, wer du bist"

Kein Platz zum Atmen, der Bass drückt gegen die Brust

Doch irgendwo zwischen den Stimmen wächst langsam Vertrauen aus Frust

Du hältst das Mic jetzt fester, obwohl die Zweifel noch schreien

"Vielleicht muss ich nicht perfekt sein, um endlich frei zu sein"

"Was kannst du schon?", rufen sie, "du triffst doch keinen Ton"

"Warum hältst du dieses Mic, wofür der ganze Hohn?"

Sie sagen: "Lass lieber bleiben, keiner wird dich hier beneiden"

Doch tief im Rauschen deiner Zweifel glimmt: "Es kommen bessere Zeiten"

Es war schon immer dieser Traum zwischen Rauch und Kabeln

Texte auf zerknitterten Blättern in alten Jackentaschen

Du dachtest, deine Gedanken drehen einfach durch, versuchst sie neu einzufangen zu erhaschen

Doch plötzlich tragen Beats genau denselben Fluch

du versuchst verzweifelt deine Stimme. im Takt zu halten

Wer nichts wagt, bleibt unten in denselben Räumen

Also fängst du an, aus Zweifel langsam was zu bauen

Vielleicht ist das kein Spinnen, vielleicht ist das dein Blick

Denn Kreativität klingt oft zuerst wie Selbstverlust

Die Crowd wird leiser, irgendwer fühlt jetzt den Schmerz

Zum ersten Mal klingt dein Zittern nicht mehr falsch in deinem Herz

Du atmest tief ein, während der Raum langsam begreift:

Manche Stimmen werden erst stark, wenn man mit ihnen reift

Sie schreien: "Was kannst du schon? Du triffst doch keinen Ton!"

"Warum hast du ein Mikrofon?" (hah) "Lass es fallen auf den Boden!"

Doch du atmest tief, flüsterst in das Dunkel rein:

"Niemand wird mich hier beneiden… aber morgen könnt's anders sein"

"Es kommen bessere Zeiten… ich bleib auf dieser Line."

"Was kannst du schon?", rufen sie, "du triffst doch keinen Ton"

Doch plötzlich schreit die Menge jede einzelne Zeile schon

Sie sagten: "Lass lieber bleiben" — jetzt tragen sie den Beat

Und irgendwo zwischen den Stimmen merkst du, dass du wirklich lebst

"Es kommen bessere Zeiten!" hallt es durch den Rauch

Und jeder krumme kleine Ton reicht plötzlich völlig aus

Ich sag: "Was kannst du schon?" Du sagst: "Mehr als ihr glaubt"

Jeder krumme kleine Ton baut mir langsam meine Crown

Das ist kein Weg nach oben…, das ist mein rauer Weg im Streit

Drei Akkorde, ein Beat und Geduld mit meiner Zeit

"Es kommen bessere Zeiten… die dich irgendwo

im nächsten Takt befreien"