Прости́ меня мо́й незабве́нный Бетховен,

За то что тебя я так мало любил,

За то что гитарными рифами сходу

"Roll over Betthowen" меня покорил.

Пылились пластинки бессмертных симфоний,

Крутился весь день напролёт рокенро́л,

Под ритмы простых танцевальных мелодий

Весь дом превращался в единый танцпо́л.

Прости нас, Бетховен,

Но время такое,

Что музыкой правит

Причудливый ритм,

В ней много изы́сканных

Новых гармоний,

А в звуках мелодий

Живёт целый мир.

Я даже представить себе не сумею,

Как слух потеря́в можно пе́сни писать.

И как сочинять для оркестров концерты

Не слыша ни звука - мне не понять!

Бетховен, страдая, исполнил призва́нье,

Всё пре́одоле́в, что послал ему Бог.

Он исповедь этой борьбы и страданий

В бессмертных творениях выразить смог.

Прости нас, Бетховен,

Но время такое,

Что музыкой правит

Причудливый ритм,

В ней много изы́сканных

Новых гармоний,

А в звуках мелодий

Живёт целый мир.

Сейчас стало меньше красивых мелодий,

Но музыка стала доступной для всех.

Она стала проще! Прости нас, Бетховен,

Что нет в ней изящества светских манер.

Но можно узна́ть дух уше́дшей эпохи,

Послушав за чаем твой струнный кварте́т,

А после, под ритмы "Roll over Betthowen",

Вернуться обратно, сквозь две сотни лет.