MAR.

IA.

En la trinchera del ciclo

Ser mujer implica resistir,

bajo mareas que nadie ve,

remolinos invisibles agitan mi interior

y desatan incendios sin previo aviso.

Cuando se aproxima,

mi cuerpo se convierte en chispa

y la mente se vuelve campo de batalla.

No hay tregua posible;

cada gesto se vuelve desencadenante,

cada palabra, una chispa,

cada mirada, un temblor.

Planeo escapadas, respiro nuevos destinos,

y sin embargo, ella se cuela sin permiso,

desarma ilusiones, derrumba ganas,

como un vendaval que no deja nada en pie.

Las ideas se nublan,

la paciencia se esfuma,

me invade un torbellino

que arrasa hasta con lo tierno.

La quemazón no viene de mí vientre,

sino del alma inquieta,

que ruge, que exige,

que se rompe en mil intentos de calma.

Digo lo que no quiero,

duele lo que no debe,

y castigo al inocente

por no saber domar la furia.

Después,

como se disuelve el humo,

regresa la quietud,

y me reencuentro…

temblando, exhausta,

pero aún aquí.

Y me repito, una vez más:

la próxima vez te espero fuerte,

te atrapo al vuelo,

te enfrento sin perderme.

Pero es cíclico,

como marea necia,

y me toma desprevenida

cuando menos lo espero.

Y aun así,

aunque llegue y reviente todo,

yo me armo con lo poco que queda,

con la ternura que sobrevive,

con la certeza

de que esta tormenta se irá,

y regresará, pero,

también me pertenece.