(Strofa 1)

Sotto un tendone che sa di segatura e di pioggia c’è un uomo che sferza l’aria e non poggia mai il piede dove il buio si fa più denso, dice che al buio bisogna dare un senso. Ha un cappello a cilindro che sembra un pozzo, e un nodo di seta stretto intorno al collo, comanda i profili che il muro gli rimanda senza musica, senza luci e senza banda.

(Strofa 2)

Le chiama per nome, le ombre dei giganti, quelle che restano ai piedi dei passanti, le fa ballare sopra un filo d’argento mentre fuori la notte si mangia il vento. C’è l’ombra di un treno che non è mai partito e quella di un bacio che è rimasto tra le dita, le tiene a bada con un gesto pulito perché l’ombra, si sa, è la metà della vita.

(Ritornello)

E non c’è frusta e non c’è catena per questa rabbia che scivola appena, sopra il pavimento di questo destino dove ogni uomo resta sempre un bambino. E volano alte, senza fare rumore, le ombre che hanno rubato il colore, mentre il domatore sorride e scompare dove la luce non sa più cosa fare.

(Strofa 3)

Diceva una donna con gli occhi di vetro: "Non voltarti mai, non guardare mai indietro, che l’ombra ti insegue se provi a scappare ma se ti fermi, ti viene a baciare". Ora il circo è vuoto e la segatura è bagnata, la luna è una moneta che è stata lanciata, e il domatore, nell’angolo scuro, disegna la sua ombra sopra il futuro.

(Ritornello)

E non c’è frusta e non c’è catena per questa rabbia che scivola appena, sopra il pavimento di questo destino dove ogni uomo resta sempre un bambino. E volano alte, senza fare rumore, le ombre che hanno rubato il colore, mentre il domatore sorride e scompare dove la luce non sa più cosa fare.