Peut-être toi,

qui entres en biais dans les verbes

et déplaces l’accent sur les choses,

une main dans le temps,

l’autre dans le peut-être.

Je te pense au crayon,

je me trompe de mémoire,

tu es l’écho qui tombe

avant la voix.

Entre dire et faire

il y a une mer qui se fait ciel.

Peut-être toi,

avec ta montre qui laisse filer des secondes

comme des miettes pour revenir,

tu m’apprends le chemin

sans jamais le montrer.

Les lumières sont pressées,

les ombres ont un nom,

je signe avec le doute

les soirées qui viennent.

Si je reste, c’est partir,

si je pars, c’est rester.

Peut-être toi,

qui me lis à l’envers

et me dis que je reviendrai,

que le sens est un accident

heureux de se produire.

Il y a un nous qui se trompe

en nombre et en genre,

une grammaire fatiguée

mais qui nous ressemble.

Des mots en trop

pour un silence précis.

Peut-être toi,

hypothèse belle,

conditionnel humain :

si tu étais, si tu avais,

et si tu restais.

Dans le silence, nous faisons du bruit,

deux parenthèses rondes,

une phrase qui tient

parce qu’elle ne finit pas.

Peut-être toi,

ou ton presque.

(Pont)

Et si tout concorde

par erreur ou par pitié,

ne corrige rien,

laisse faire.

La vérité pèse,

la possibilité, non.

Peut-être toi,

qui me tiens suspendu

entre le point et la ligne,

un équilibre instable

que tu appelles destin.

Et si le monde se ferme

au milieu d’une phrase,

j’ouvre une virgule

et j’attends :

peut-être toi.

(Outro)

Peut-être toi,

non réponse mais signe,

non arrivée mais attente.

Je reste ici à demander

sans point final :

peut-être toi.