Elle, mon premier souffle.

Chaque matin, elle m’appelle. La cigarette, mon addiction douce, glisse entre mes doigts, rituel familier. La femme que j’aime, mon addiction dure, s’éveille dans mon cœur, première pensée, plus lourde, plus brûlante.

Entre mes doigts, elles dansent.

La cigarette, fine, fragile, se love contre mes lèvres, promesse d’un calme éphémère. Elle, la femme, est plus insaisissable, un feu que je frôle sans jamais l’apprivoiser. Toutes deux m’échappent, l’une en fumée, l’autre en désir.

Sur mes lèvres, elles s’attardent.

La cigarette effleure ma bouche, un baiser fugace, amer et doux. Elle, c’est un autre goût, celui d’un amour qui consume, un instant de plénitude qui creuse un vide. Deux poisons, l’un léger, l’autre profond.

Plaisirs exquis, toujours.

La cigarette ouvre mes matins, routine fidèle. Elle, la femme, domine mes pensées, impératrice de mes silences. L’une apaise mes nerfs, l’autre ravive mes tourments.

Deux reines, deux chaînes.

Des heures plus tard, elles reviennent.

Quand le jour s’alourdit, la cigarette réchauffe mes doigts, volute de répit. Elle, la femme, surgit dans mes ombres, écho d’un manque qui ne s’éteint pas. L’une est un réflexe, l’autre une obsession.

Mes ténèbres, elles les touchent.

La cigarette dissipe mes idées noires, un voile de fumée pour oublier. Elle, la femme, les embrase, les rend plus vives, plus douloureuses. L’une m’endort, l’autre me réveille, cruelle et tendre.

Mes vers, elles les inspirent.

La cigarette, muse légère, souffle des mots simples, des pensées du dimanche. Elle, la femme, est une tempête : chaque mot que j’écris saigne d’elle, cri d’un poète perdu dans son éclat.

Vous me détruisez, toutes les deux.

Je sais ce que vous me coûtez. Très chères. La cigarette ronge mes poumons, doucement, sûrement et vide mon porte monnaies. Elle, la femme, consume mon âme, me déchire dans son absence. L’une est une habitude mortelle, l’autre un amour fatal.

Mais vous êtes mon salut.

La cigarette m’offre un instant de paix, un nuage de fumée où me cacher. Elle, la femme, est une extase, un vertige qui donne un sens à mes jours. Vous me tuez, mais vous me faites vivre, chacune à votre façon.

Plaisirs éphémères, éternels manques.

La cigarette s’éteint, cendres froides. La femme s’éloigne, ombre dans mon cœur. Deux addictions, l’une douce, l’autre dure, mais toutes deux me tiennent, me brûlent, me laissent avec un goût d’infini et de regret.

Est-ce la cigarette ou l'amour qui me tuera ?

© Flamme Kate