Je vis en elle, quand nul ne voit,

Quand son parfum hante mes émois.

Je me tais là, où elle fleurit,

Je fais partie d’elle – sans être choisi.

Elle sourit – je tombe en arrière,

Une ombre fendue dans sa lumière.

Si douce sa danse, tournée vers l’intérieur –

Mais c’est moi qui porte son silence, en douleur.

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Ombre de rose – sans éclat,

Je suis son pilier, son contrebas.

Aucun applaudissement, ni regard, ni clarté –

Rien que l’ombre d’un amour voilé.

Ombre fidèle – douleur sacrée,

Un murmure au fond de son cœur caché.

Je la tiens – mais jamais trop fort,

Car si j’existe… je meurs alors.

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Elle parle en couleurs, en lumière vive,

Moi – en brouillard, sans dérive.

Je suis le crépuscule dans son cercle fermé,

Le premier givre, quand tout est brisé.

Et quand elle fane – je reste encore,

Présent, comme chaque année d’aurore.

Une part d’elle, qu’elle ne voit jamais –

Qui nomme la rose… quand elle s’en va.

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Ombre de rose – douce et discrète,

Toujours là – mais jamais complète.

Ni louange, ni douleur apaisée –

Je demeure, même si le vent l’a chassée.

Dernière lueur – épine bénie,

Tu n’es pas dard, mais pleine d’ennui.

Je l’aime – par devoir profond,

Dans l’ombre… qui chante son abandon.

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Je ne suis pas son ennemi, ni sa clarté –

Je suis ce que personne n’ose nommer.

Une part qu’aucun ne regrette –

Mais sans qui jamais rose n’est parfaite.

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Ombre de rose – sang vermeil,

Son dernier chant, sous feu de soleil.

Je vis en elle – sans qu’elle me voie,

Mais ensemble… nous finissons une fois.

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Un dernier parfum, une note si douce,

Je reste là – là où tout commence et s’émousse.

Car là où son éclat illumine la voie,

On oublie souvent…

celui qui aimait pour elle, sans voix.

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