День ото дня я вижу группы,

Как вертолётами везут,

Ещё живых обрубков трупы.

В душе от этого — шуруп.

Он как шрапнель меня тревожит.

До сердца каверзно ползёт,

От боли сострадание множит,

В надеждах, что их врач спасёт.

У выживших какие судьбы?

Сумеют ли себя найти?

Будет ли мир убогим нужен,

Или останутся одни?

Среди людей — пренебрежения,

Судьбы какое провидение?

Мне инвалидов всегда жалко.

Их горечь… Где же были мы?