Deux plumes tombent.

Une rouge.

Une blanche.

Il neige—

mais ce n’est pas de la neige.

C’est de la cendre.

Un homme se tient devant le bâtiment.

Psychiatrique.

Ou clinique.

Il brûle.

Il ne court pas.

Il ne crie pas.

Il regarde—

alors qu’à l’intérieur,

quelque chose… sourit.

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Ils entrent en hâte.

Ni noms, ni grades.

Seulement des souffles, des ordres noyés dans la chaleur.

Ils entendent un rire.

Quelque part, derrière la fumée et l’acier.

Les murs s’effritent.

Le verre soupire.

Et de l’ombre—

deux plumes glissent.

Une rouge.

Une blanche.

Et le sang commence à tournoyer.

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Une fille dansait là où fuyaient les anges.

Elle portait une couronne que les flammes avaient saignée.

Mais chaque pas brisait le sol—

Et quelque chose d’ancien

s’éleva du fond.

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Elle tourne—

et les noms se défont d’eux-mêmes.

Elle s’incline—

et la raison se dissout.

Une pirouette dans la lumière brisée,

son souffle une lame,

son regard—minuit.

Elle s’élève—

et la gravité l’oublie.

Elle retombe—

et toutes vos vérités s’enfuient.

Cygne Rouge—

Elle ne danse ni pour Dieu ni pour trône—

mais pour l’art

de briser l’os.

Cygne Rouge—

elle grave ses hymnes dans une dentelle ardente.

Red Swan—

chaque mort, un mouvement drapé de grâce.

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Aucun visage trouvé.

Ni pouls. Ni passé.

Juste des chaussures éparses

et des miroirs fêlés.

Une fille, disaient-ils.

Elle pleurait autrefois.

Mais pas de douleur.

Elle pleurait en rythme—

avec des violons

que personne ne jouait,

des mélodies

qui aimaient la lame.

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Elle portait une robe que nul n’avait cousue.

Elle régnait sur un trône de chair et d’os.

Et quand on demanda : « Quel est ton nom ? »

Elle tourna—

et dansa

à travers la nuit et la flamme.

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Elle tourne—

et la logique pleure.

Elle s’incline—

et réveille ce qui ne doit pas dormir.

Cygne Rouge—

elle traverse la mort comme l’air la dentelle.

Cygne Rouge—

une flamme en plumes, sculptée dans la grâce.

Aucune prière ne reste. Aucun ciel ne frémit.

Elle est le dieu

qui tue les siens.

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"J’ai dansé pour des rois—

ils m’ont couronnée douleur.

J’ai dansé pour des dieux—

ils ont saigné comme la pluie.

J’ai dansé pour le silence—

et il a hurlé.

J’ai dansé pour le feu—

et il a rêvé.

Mais jamais—

il n’a racheté."

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Red Swan—

tes ailes en rubans, brillantes et noires.

Tu ne tues pas.

Tu les ramènes.

Red Swan—

tu fleuris là où nul ne survit.

Tu ne meurs pas.

Tu ne luttes pas.

Tu danses—

et la cendre devient prière.

Tu t’arrêtes—

et tout est

nue.

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Deux plumes tombent.

Une rouge.

Une blanche.

Elle a dansé.

Elle a brûlé.

Elle est restée.

Et maintenant—

tu rêves de...

Rouge...

chaque—

nuit

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