Un enfant ne comprend pas les mots,

il ressent l’intention derrière.

Ce n’est pas la phrase qui blesse,

c’est la vérité qu’elle laisse croire.

Quand tu lui dis “tais-toi”,

il entend “ta voix n’a pas sa place”.

Quand tu dis “tu exagères”,

il apprend à s’éteindre en silence.

Et puis il grandit,

avec un cœur qui parle trop fort

dans une langue qu’il ne sait pas encore nommer.

Ce que l’enfant entend,

devient sa maison intérieure.

Les mots que tu lui donnes

façonnent sa lumière ou sa peur.

Parle-lui comme à ton propre cœur,

car c’est lui qui te reviendra un jour.

Ce que l’enfant entend

reste pour toujours.

« Je regrette de t’avoir eu. »

« Je serais bien mieux sans toi. »

« Tu es vraiment stupide. »

« Tout le monde se moque de toi. »

« Pourquoi tu n’es pas comme ton frère / ta sœur ? »

« Les enfants des autres sont bien mieux que toi. »

« Si tu continues, je vais te laisser ici et partir. »

« Arrête de pleurer, ce n’est rien. »

« Tu n’arriveras jamais à rien. »

Ce n’est pas la vie qui le casse,

c’est l’écho qu’il garde de l’enfance.

Les phrases tranchantes font des murs,

les silences lourds font des distances.

Mais il suffit d’un regard vrai,

d’un souffle posé, d’un “je te vois”,

pour que la voix apprenne

à se parler tout bas.

Chaque phrase est une graine,

chaque silence est un monde.

La voix qui l’accompagne

devient son intérieur.

Ce que l’enfant entend,

devient sa maison intérieure.

Les mots que tu lui donnes

façonnent sa lumière ou sa peur.

Parle-lui comme à ton propre cœur,

car c’est lui qui te reviendra un jour.

Ce que l’enfant entend

reste pour toujours.

On ne change pas hier,

on devient la voix qui répare.

L’enfant en nous écoute encore :

Je te vois. Tu peux revenir.

Tu n’as jamais été de trop.

Ce que l’enfant entend

peut redevenir lumière.

On réapprend à parler,

on réapprend à se plaire.

Dans chaque mot, une renaissance,

dans chaque souffle, une prière.

Ce que l’enfant entend

devient la voix d’une femme entière.