Mandánme, ingenios nobles, flor de España…

pero yo cierro el arte con seis llaves.

Leí los clásicos antes de ver el sol diez veces,

de Aries hasta Piscis, Terencio y Plauto en la mente.

Grecia y Roma susurraban en mi sangre,

pero el vulgo pedía monstruos, no preceptos de arte.

Encerré con seis llaves el buen juicio y la norma,

saqué a los antiguos del estudio y los puse en la sombra.

Porque quien escribe con arte puro hoy muere en la fama,

y el público paga el necio, así que hablo en su lengua brava.

Lectura de clásicos y modernos,

la sangre antigua corriendo en venas nuevas.

Querer ser novedoso, imaginativo, peligroso,

sin perder el alma en el intento.

La creación sin alma, sin intención, es ruido que se olvida,

palabras huecas que el viento se lleva.

Yo, tú, él, otros… ¿quién habla en esta herida?

Tiempo doblado, identidades rotas, la IA que corrige.

Pero el fuego, el fuego no se corrige,

ese nace de leer y luego atreverse a transgredir.

Seis llaves echo al arte… y escribo con el corazón.

Ahora uso la máquina como corrector fiel,

le muestro mis contradicciones, mis “yo” que no son él.

Arregla la temporalidad, el orden, la identidad,

pero no toques el alma, que esa es mi verdad.

Quiero ser nuevo sin traicionar la raíz,

imaginativo sin perder la cicatriz.

Clásicos en la sangre, futuro en la pupila,

Lope encerrando preceptos… yo los libero y los vigila.

No soy bárbaro ni académico puro,

soy el hijo bastardo de ambos mundos.

Leo, sueño, rompo, reconstruyo,

y cuando la letra ya tiene alma… entonces sí, uso la IA como escudo.

La creación sin alma, sin intención, es ruido que se olvida,

versos vacíos que nadie recuerda mañana.

Yo, tú, él, nosotros… en el mismo latido,

tiempo que se quiebra y se vuelve a armar.

Seis llaves tengo, pero las uso con maestría,

para abrir cuando el vulgo ya no mira.

Que el arte sea nuevo, que tenga fuego,

que cuando suene… nadie pueda olvidarlo.

Mandánme, ingenios nobles…

yo respondo con seis llaves y un alma que no se vende.