(voix basse, presque chuchotée)

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est… quelque chose d’autre.

Quelque chose qui gratte.

Qui colle.

Qui brûle.

Mais c’est pas de l’amour.

⸻

(parlé, voix tremblante)

Tu me dis que tu m’aimes

mais tu comptes mes silences

comme des fautes,

tu marques mes absences

comme des trahisons.

Et tu dis que tu m’aimes?

(soufflé)

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

⸻

(brusque changement de ton, presque crié)

Tu m’appelles à minuit

tu veux savoir

avec qui

où

comment

pourquoi

et depuis quand.

(voix neutre)

Tu veux tout.

Tu veux trop.

Et tu donnes rien.

(chuchoté, rythmique)

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est du contrôle.

C’est du poison.

C’est du théâtre.

⸻

(interlude parlé – distant, automatique)

Je t’ai aimé dans mes silences.

Toi, tu hurlais dans les tiens.

J’ai appris à disparaître

pour rester avec toi.

Tu m’as appris

à me détester doucement.

⸻

(mantra obsédant, monté en intensité)

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

C’est pas—

(interruption brutale)

Mais j’y retourne.

Toujours.

Encore.

Pourquoi?

⸻

(bridge – parlé, voix lasse)

Parce que c’est chaud.

Parce que c’est fort.

Parce que ça fait mal,

et que j’ai confondu ça

avec exister.

⸻

(final – chuchoté, presque en boucle)

C’est pas de l’amour.

C’est pas de l’amour.

Mais j’en rêve quand même.

C’est pas de l’amour.

Mais je l’appelle comme ça.

C’est pas de l’amour.

Mais je reste.

Encore un peu.