Que la mort soit le vide où s’éteint la raison

Et s’enfuit la pensée à l’aube chrysanthème,

La demeure de chair ne sera plus blasphème,

Libre de décrépir à l’absente oraison.

Graine de poussière à l’ultime floraison,

Le corps s’oubliera sous le champ d’hélianthème,

Le néant s’étendra d’un moqueur anathème,

Alors je pourrirai dans l'immense saison.

De l’argile à la pierre, au minéral et roche,

De tous ces bris de rien quand le trépas approche,

À l’incertain infime où plus rien n’est divin.

L’univers fanera de sourde patience,

Plus un bruit ni de son, un éternel ravin,

Dans un gouffre sans vie où meurt la conscience.