Anelli perfetti di acqua e di terra,

le mura placcate di rosso metallo.

Le torri imponenti che scalano il cielo,

che al sole scintillano come cristallo.

La brezza leggera, respiro del mare,

che soffia gentile tra strade e canali.

Atlantide ingorda coltiva la fiamma

del vuoto presente, e ignora i segnali.

Atlantide è luce sul fondo,

futuro che sfugge di mano,

la notte che genera sogni

che corrono troppo lontano.

Lo scarto più guasto e corrotto

dei nostri tormenti interiori,

Atlantide, tigre di carta,

lo specchio dei nostri errori.

E infine le acque sommersero tutto,

le torri si arresero al peso del cielo.

Crollarono i ponti, cedettero gli argini,

e Lei si piegò come un fiore nel gelo.

Atlantide muore, soccombe al destino,

all'acqua che inghiotte e consuma ogni cosa.

E ciò che fu genesi ardente di luce

sprofonda nel buio di un'ansa melmosa.

Un monito antico dal mare profondo:

puoi perdere tutto, in un solo secondo.

Atlantide è luce sul fondo,

futuro che sfugge di mano,

la notte che genera sogni

che corrono troppo lontano.

Lo scarto più guasto e corrotto

dei nostri tormenti interiori,

Atlantide, tigre di carta,

lo specchio dei nostri errori.

Lo scarto malato e corrotto

dei nostri tormenti interiori.

Atlantide è luce sul fondo,

lo specchio dei nostri errori.