The Tomb of,

Edgar,

Poe.

Changed

by eternity to Himself at last,

The Poet,

with the bare

blade of his mind,

Thrusts at a century which

had not divined

Death's victory in his voice, and is aghast.

Aroused like some vile hydra of the past

When an angel proffered pure words to mankind,

Men swore that drunken squalor lay behind

His magic potions and the spells be cast.

The wars of earth and heaven -O endless grief!

If we cannot sculpt from them a bas-relief

To ornament the dazzling tomb of Poe,

-Calm block here fallen from some far disaster,

Then let this boundary stone at least say no

To the dark flights of Blasphemy hercafter.

-Tel qu'en Lui-même

enfin l'éternité le change,

Le Poète suscite

avec un glaive nu

son siècle épouvanté de n'avoir pas connu

que la mort triomphait dans cette voix étrange !

Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange

donner un sens plus pur aux mots de la tribu,

proclamèrent

très haut le sortilège bu

Dans le flot sans honneur de quelque

noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief !

Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief

Dont la tombe de Poe

éblouissante s'orne, calme bloc ici-bas,

chu d'un désastre obscur,

Que ce granit du moins montre à jamais sa borne,

Aux noirs vols du blasphème épar dans le futur.

[END].