El humo se eleva, dibujando secretos,

y el aroma de cempasúchil me abraza.

Las almas se mecen en el aire quieto,

mientras el tiempo se deshace en la plaza.

Las ofrendas guardan lo que ya no somos,

fotografías que el polvo ha besado.

En cada copa, un recuerdo que no nombro,

en cada plato, un amor olvidado.

¿Volverán a encontrarnos las estrellas?

¿O seremos solo un suspiro en la nada?

La muerte teje sus redes eternas,

y la vida es una sombra cansada.