Ветер свистел над скандинавским льдом,

Там, где рождаются саги и гром.

Хрольфом Краки звали короля —

Честь у него — выше, чем скала.

Сидел он в Хледра, в зале огней,

Щедрей не было в ту пору царей.

Воин, чья слава до звёзд летит,

Но каждый герой — под тенью стоит.

Пылает меч, и щит в крови,

Путь Хрольфа — в огне, не в словах любви.

Он не пал — он вспыхнул, как звезда,

И в небесах звучит сага.

Он вёл берсерков, как ворон — в бурю,

Смело встречал и судьбу, и кручину.

Сильнее меча — была его воля,

Сильней всех стен — правда и доля.

Но родная кровь — вонзилась в спину,

Предательство — змея на именином.

Йёлинги, в зависти, разожгли

Пламя, где короля сожгли…

Пылает меч, и щит в крови,

Путь Хрольфа — в песнях, не в травах любви.

Он не пал — он стал веслом грозы,

Что рвёт моря и судьбы.

«Щедрость — не золото, а хлеб в голод,

Храбрость — не рёв, а шаг через холод.

Король — не тот, кто сидит на троне,

А кто остаётся в людской иконе.»

Теперь, где север качает мечты,

Хрольф Краки — в вечной броне судьбы.

Его имя — не просто звук,

А огонь, что в сердцах вспыхнул вдруг.