El dolor sube como la marea,

desbordando los límites de la noche.

Tiemblo en la corriente,

contando en silencio

el tiempo oxidado entre mis huesos.

Cada respiro,

una despedida callada.

Tus dedos atraviesan mi tristeza,

como el viento sobre los campos de trigo.

Suavemente, me dices—

el dolor es solo un susurro del mar.

Si cierro los ojos,

las olas

me llevarán a casa.

Pero ¿cómo puede el amor

sanar un cuerpo

roto por el tiempo?

Cuando la marea se lleva la última luz,

¿seguirás abrazándome

contra tu pecho,

para que pueda escuchar

la primavera en la distancia?

Bajo el cielo estrellado de Van Gogh,

hablo con el mar.

Y aquella mujer azul de Matisse

me pregunta cuán lejos

está la frontera entre la vida y la muerte.

El océano envuelve mis tobillos,

susurrando: «Querida mía,

hace tiempo aprendiste

a hacer crecer alas en el dolor,

a volar sin miedo

a través de la tormenta.»

Te miro una última vez,

una lágrima cayendo como un suspiro.

Y susurras:

«Si el amor es el destino,

entonces soltar,

también es una forma de volver a casa.»

Así que

cierro los ojos,

lentamente,

respiro profundo,

contando en silencio

el tiempo oxidado,

dejando que cada aliento

se convierta en un

«Te amo.»