El dolor sube como la marea,
desbordando los límites de la noche.
Tiemblo en la corriente,
contando en silencio
el tiempo oxidado entre mis huesos.
Cada respiro,
una despedida callada.

Tus dedos atraviesan mi tristeza,
como el viento sobre los campos de trigo.
Suavemente, me dices—
el dolor es solo un susurro del mar.
Si cierro los ojos,
las olas
me llevarán a casa.

Pero ¿cómo puede el amor
sanar un cuerpo
roto por el tiempo?
Cuando la marea se lleva la última luz,
¿seguirás abrazándome
contra tu pecho,
para que pueda escuchar
la primavera en la distancia?

Bajo el cielo estrellado de Van Gogh,
hablo con el mar.
Y aquella mujer azul de Matisse
me pregunta cuán lejos
está la frontera entre la vida y la muerte.
El océano envuelve mis tobillos,
susurrando: «Querida mía,
hace tiempo aprendiste
a hacer crecer alas en el dolor,
a volar sin miedo
a través de la tormenta.»

Te miro una última vez,
una lágrima cayendo como un suspiro.
Y susurras:
«Si el amor es el destino,
entonces soltar,
también es una forma de volver a casa.»

Así que
cierro los ojos,
lentamente,
respiro profundo,

contando en silencio
el tiempo oxidado,

dejando que cada aliento
se convierta en un
«Te amo.»