Je suis fatiguée.

Pas de la vie.

Des gens.

De ceux qui s’agitent sans penser.

Qui parlent fort pour combler le vide.

Des moutons déguisés en loups.

Des orgueilleux pleins de rien.

Des cons.

Ceux qui croient tout savoir parce qu’ils ont lu un tweet

Qui se construisent une opinion comme on assemble un meuble IKEA

Pas de profondeur, juste des bouts d’arguments volés aux autres

Et qui répètent ça comme une vérité universelle

Ils n’écoutent pas, ils attendent leur tour pour parler

Pas pour échanger, pour s’imposer

Leur monde, c’est eux

Leur vérité, c’est la seule

Même quand ils se contredisent,

Même quand ils blessent,

Même quand ils sont seuls.

Ils continuent.

Par orgueil. Par habitude. Par peur du silence.

Ce ne sont pas des méchants

Ce sont des vides bruyants

Des âmes fanées qui hurlent pour exister

Et qui ont remplacé l’intime par le spectacle.

Mort aux cons.

C’est pas une insulte.

C’est une élimination.

Y’en a qui abîment tout.

Qui parlent trop.

Qui comprennent rien.

Qui tirent tout vers le bas.

Par faiblesse.

Par ignorance.

Par choix.

Je les ai vus.

Dans les salles d’attente, dans les diners, dans les débats

Toujours sûrs d’eux

Toujours contre quelqu’un

Jamais en question, jamais en silence

Ils se ressemblent

Mêmes phrases, mêmes postures, mêmes réactions

Et pourtant, ils pensent être originaux

C’est ça, le drame :

Ils ne se rendent même pas compte qu’ils sont le décor

Pas le mouvement

Mort aux cons.

Pas tous.

Mais ceux qui s’y complaisent.

Ceux qui étouffent tout ce qui pense.

Ceux qui tuent l’échange.

Qui méprisent, qui copient, qui bavent.

Par confort.

Par paresse.

Par nature.

Je les hais pas.

Je les élimine.

De ma vie, de ma tête, de mon air.

Qu’ils disparaissent.

Vivre, c’est avancer.

Et eux, je laisse derrière.

MORT AUX CONS.