Век двадцать первый, гул и суета,

Поэт молчит, где-то в тени его мечта.

Не стадионы ждут его, не экранный блеск,

Он ищет истину там, куда не сунется никто.

Не молод он, не засел в мелькании секунд,

В его душе мелодий тихий звук.

Созерцанье – вот его удел,

Где мир иной, где дух остался не у дел.

Поэт железный, ещё не заржавел,

Он ищет рифмы среди шума городского,

Перо сменил на карандаш,

Толстый блокнот всегда при нём,

Но готов ли мир его принять?

Не слава манит, не златой успех,

Лишь сильное желание находиться среди тех,

Кто видит в сердце отблеск вечных звёзд,

Кто слышит эхо незатейливых грёз.

Материя – прах, что ветер унесёт,

А дух нетленен, в нём души полёт.

Поэт живёт, невидимый для ваших глаз,

В своём миру, где время даже не указ...

Он пишет строки кровью сердца в ночь,

Для тех, кто жаждет истине помочь пробиться.

Его слова – лишь отблеск маяка,

В кромешной тьме, где брезжит слов река...

Поэт железный, ещё не заржавел,

Он ищет рифмы среди шума городского,

Перо сменил на карандаш,

Толстый блокнот всегда при нём,

Но готов ли мир его принять?