Ich bi z lang wäg gsi.

Z vill Gsichter,

z vill Bahnhöf,

z vill Nächt, wo niemer blibe isch.

Und irgendwenn merktsch:

Nöd d Distanz macht di müed —

sondern s ständige Tue,

als wär alles guet.

Die Glückliche chömed hei

mit öppis, wo si dusse gfunde hend.

Ich bi zruggcho

numme mit Gschichte

und eme Herz voll Narbe.

D Wält isch gross gsi,

aber nirgends würkli sanft.

Z vill Lärm,

z vill Lüüt,

wo sich alueged

und sich trotzdem nöd gsehnd.

Und ich trage die Müdigkeit

wie en nasse Mantel uf de Schultre.

Aber da riecht sogar dr Räge vertraut.

Die alte Wäg kenned mini Schritt no.

Dr Fluss flüsst langsam wie früener,

wo d Zyt no kei Gegner gsi isch.

Villicht heilt Heimat gar nöd.

Villicht legt sie eifach d Hand

uf dini Wunde

und seit nüt.

Villicht heisst Aacho eifach,

für en chline Momänt

nümme müesse kämpfe.

Und villicht längt das scho.

S Huus vo minere Mueter staht no immer det,

eifach stiller als früener.

D Fänschter chliner,

d Lüüt älter,

d Umarmige vorsichtiger.

Min Brüeder redt vo dr Arbet,

mini Schwöschter vom Wägzieh,

und zwüsche jede Satz sitzt das Gfühl,

dass s Läbe eus langsam usenand treit het.

Aber trotzdem —

wenn mir zäme am Tisch sitzed,

s Brot witerräiched

und niemer öppis Wichtigs seit,

denn fühlt sich d Wält

für es paar Minute wider ganz aa.

Ich ha früener denkt,

Liebi sig öppis Liechts.

Öppis für Film,

für Lieder,

für jungi Lüüt mit offne Fänschter im Summer.

Aber meischtens isch Liebi eifach das:

öper vermisse,

obwohl mer längst glehrt het ohni ihn z läbe.

Biim Bach hinder de alte Gärte

staht no immer die morsche Holzbank.

Det bi ich früener ghocket

und ha denkt, s Läbe fangi irgendwenn aa.

Hüt weiss ich:

Es het die ganz Zyt scho stattgfunde.

Während mir gwartet hend.

Während mir gange sind.

Während mir öpper verlore hend.

Und mängisch git’s Wunde,

wo nie würkli chliner wärded.

Mer lernt numme,

liiser mit ihne z rede.

Will die Sache,

wo eus würkli verändered,

tüend sälte still weh.

Villicht sind mir Mensche genau defür gmacht:

zum hoffe,

zum scheitere,

zum liebe

und trotzdem wytergah.

Mit halbheilte Herze.

Mit Erinnerige wie Brandmale.

Mit Sehnsucht i de Tasche.

Und irgendwo mitti drin

git’s sie no —

die chli warmi Ahnig vo dihei.

Ich bi nöd als Sieger hei cho.

Numme als öpper,

wo ändlich verstande het:

Heimat isch kei Ort.

Es isch öppis,

wo di trotz allem no erkennt.