La Poésie du Vide (Rework - Zia)

Dans ce cercle choisi d’esprits auto-proclamés,

Où chaque vers s’admire avant même d’exister,

Je m’avance, grave, le regard un peu trop profond,

Mon cul sur la commode… et l’âme en lévitation.

Car vois-tu, l’art véritable ne se dit jamais,

Il se suggère, s’étire, et surtout s’auto-congratule en secret,

Entre deux silences lourds d’un sens imaginaire,

Et trois métaphores creuses qu’on trouve… extraordinaires.

Ô toi, poète éthéré, miroir de ta propre extase,

Dont chaque mot soupire “regarde-moi comme je suis vaste”,

Permets que j’applaudisse, avec une ferveur mesurée,

Ton génie si subtil… qu’il en devient insaisissable à souhait.

Mais qu’importe au fond, puisque tout est affaire de posture,

D’un soupçon de mystère, et d’une élégante imposture,

Car dans ce grand théâtre du “sens artistique” assumé,

Même le vide, bien tourné, finit par triompher.

Alors je m’incline, bien bas, presque sincère, ou presque,

Devant tant de grandeur… délicatement grotesque.

Et mon cul... sur la commode...

Œuvre majeure, contemplation profonde...

Mon cul...

Amen esthétique, c'est conceptuel.

Et mon cul, sur la commode...

Élévation, transcendance...

Mon cul, sur la commode,

Révélation.

Tu peux pas comprendre, c'est trop en avance pour ton époque...

Mon cul, génie incompris.