Llueve en la Filatelia

(Verso 1)

Mi hermano y yo, bajo un cielo gris,

la lluvia hablaba y yo la entendí.

Entramos los dos, buscando calor,

en sellos y sueños de colección.

El dueño nos dio su tiempo y su voz,

sin pedir nada, solo ilusión.

Yo miraba el arte en papel,

él robaba el brillo de aquel mostrador.

(Estribillo)

Y llovía sin parar,

como un karma en espiral.

La infancia no se mide en años,

se mide en lo que te hace temblar.

Y llovía… llovía de verdad.

(Verso 2)

Salimos de allí, su cara brilló,

y supe al instante: algo pasó.

Le tiré de la lengua y soltó,

que llevaba el bolsillo lleno de sol.

Monedas de plata, sueños de parque,

un juego comprado con sombras y arte.

Y justo esa tarde, la anciana poeta,

fue flor atropellada en la carretera.

(Estribillo)

Y llovía sin parar,

como un karma en espiral.

La infancia no se mide en juegos,

se mide en lo que no podés tapar.

Y llovía… llovía de verdad.

(Puente)

No las devolvió al mostrador,

las lanzó al olvido en un sumidero.

La culpa bajó por el desagüe,

y el agua arrastró el aguacero.

(Cierre – estribillo más suave)

Y aún llueve cuando lo pienso,

como si el cielo supiera callar.

Esa tarde de invierno y sellos…

nunca se va… nunca se va…