Llueve en la Filatelia

(Verso 1)
Mi hermano y yo, bajo un cielo gris,
la lluvia hablaba y yo la entendí.
Entramos los dos, buscando calor,
en sellos y sueños de colección.

El dueño nos dio su tiempo y su voz,
sin pedir nada, solo ilusión.
Yo miraba el arte en papel,
él robaba el brillo de aquel mostrador.

(Estribillo)
Y llovía sin parar,
como un karma en espiral.
La infancia no se mide en años,
se mide en lo que te hace temblar.
Y llovía… llovía de verdad.

(Verso 2)
Salimos de allí, su cara brilló,
y supe al instante: algo pasó.
Le tiré de la lengua y soltó,
que llevaba el bolsillo lleno de sol.

Monedas de plata, sueños de parque,
un juego comprado con sombras y arte.
Y justo esa tarde, la anciana poeta,
fue flor atropellada en la carretera.

(Estribillo)
Y llovía sin parar,
como un karma en espiral.
La infancia no se mide en juegos,
se mide en lo que no podés tapar.
Y llovía… llovía de verdad.

(Puente)
No las devolvió al mostrador,
las lanzó al olvido en un sumidero.
La culpa bajó por el desagüe,
y el agua arrastró el aguacero.

(Cierre – estribillo más suave)
Y aún llueve cuando lo pienso,
como si el cielo supiera callar.
Esa tarde de invierno y sellos…
nunca se va… nunca se va…