Im ersten Atemzug war die Rolle verteilt,

unsichtbare Ketten — „Mädchen“ — fest verkeilt.

Rosa als Rüstung, bleischwere Pflicht,

ich übe das Lächeln, bis alles zerbricht.

„Nicht weinen“, „sei bloß nicht zu stark“ —

in widersprüchlichen Sätzen wird Atmen so schwer.

Im Spiegel bin ich ein Werk fremder Hand,

ein fehlerloses Bild — nur Blendwerk und Tand.

Die wahren Farben sind übertüncht, verkehrt,

ich werde unsichtbar, Schritt für Schritt verzehrt.

Schreie frieren mir im Hals fest,

„Hilf mir“ bleibt stumm auf dieser grellen Bühne,

niemand erkennt die Narben unter der Maske.

Mit einem Herz aus Glas, kurz vor Zerfall,

ich spiel’ noch die Puppe — perfekt bis zum Fall.

They built me from their fears, shaped me with their rules

Doch Blut fließt heimlich, tief in der Brust,

mein wirkliches Ich erstickt fast an Frust.

Gesten getaktet — tausendfach geprobt,

das „Natürlich“ Genannte — künstlich gelobt.

Im Büro als Chefin: freundlich, nie zu laut,

jedes Wort abgewogen — gefällig, vertraut.

Mit jedem Stichwort mehr aus dem Buch

schürft sich die Seele auf — Schicht um Schicht, ein Fluch.

Unter den Masken — dasselbe Gesicht,

dieselbe Träne, dasselbe Gewicht.

Warte… hörst du?

Seiten zerreißen — irgendwo.

Menschen, die aufstehen.

Stimmen, die „Nein“ rufen.

Nicht nur ich leide, nicht nur ich bin „falsch“,

alle sind müde vom Spiel, vom Gehorsam —

und jetzt — ich auch.

Hör, wie die Glasmaske splittert — ein Schrei,

tausend Splitter tanzen — Regenbogen, frei.

I am the storm that breaks your perfect play

Keine Puppe mehr — niemand besitzt mich,

ich schreib’ meine Handlung — und endlich bin ich ich.

Ich werf’ das Skript in die Glut — ich fasse den Mut,

Narben und Tränen — mein Siegel der Wut.

Ich breite die Flügel — sie heißen „Freiheit“,

und ein neuer Morgen beginnt — jetzt, in Klarheit.

Der Vorhang hebt sich — die echte Bühne ist da,

ich ohne Skript — zum ersten Mal so nah.

Ich atme zum ersten Mal ohne Regie.

…endlich bin ich — ich.