Recitaba sus poemas por el parque

como si fueran del alma, su sostén.

Se perdian sus palabras en el aire

sin que nadie las pudiera comprender.

Escribía algunos versos en las flores

dibujando con sus manos las palabras.

INVISIBLES para el resto de la gente

esas flores ahora huelen diferente.

Como un triste trovador en un andamio.

Como un viejo vibrador entre puñales.

Como un torpe narrador en un naufragio.

Como un verso que nada en aguas fecales.

La mañana pasa lenta entre delirios

de futuros que nunca podrán volver.

Esos tiempos que vivieron iracundos

y que solo fueron reales para él.

Los poemas asoman de su bolsillo

como presos que desean escapar.

Pasa torpe y compungido a mi lado

y a mi siempre se me dio bien el robar.

Como un triste trovador en un andamio.

Como un viejo vibrador entre puñales.

Como un torpe narrador en un naufragio.

Como un verso que nada en aguas fecales.

Ahora guardo esos papeles como el oro

que se esconde y es difícil de encontrar..

Son apenas dos Sonetos y un Te Quiero,

una Lira, una Elegía y un Peán.

Me destrozan el cerebro si las leo

y me explota lo que me hace realidad.

El se sienta entre las flores en el parque

y de nuevo ha comenzado a recitar.

Como un triste trovador en un andamio.

Como un viejo vibrador entre puñales.

Como un torpe narrador en un naufragio.

Como un verso que nada en aguas fecales.