En la tierra que carga sus muertos

hay preguntas clavadas al viento,

hay retratos que miran las calles

esperando un regreso que es sueño.

¿Dónde están los que no regresaron?

¿Dónde duermen los hijos perdidos?

Somos voz de los que nos quitaron,

somos llanto, memoria y latido.

Van las madres con pico y con pala

removiendo la tierra y el tiempo,

con la foto gastada en el pecho

y una fe que no entiende de infiernos.

Por las niñas que nunca crecieron,

por las hijas que el monte se traga,

por los cuerpos sin nombre ni fecha,

por el hijo que nunca llegaba.

No descansa quien busca a los suyos,

no se rinde quien ama de veras,

mientras quede una madre de pie

no habrá fosa sin luz en la tierra.

¿Dónde están los que no regresaron?

¿Dónde duermen los hijos perdidos?

Somos grito de un pueblo que clama:

¡Vivos se los llevaron, vivos los queremos!