Nous avons soufflé la poussière des yeux,

Et quiconque te connaît voit mieux.

J’écris ton visage sur un papier,

Que je veux jeter… mais il me plaît.

Tes traits? Un rêve qui s’élève.

Ta voix? Aucun pinceau ne la relève.

Tu te tiens là. Tu ne dis rien.

Et moi, je te regarde... sans fin.

Les courbes se serrent en un seul point,

Mon élan s’efface, reste le soin.

Je n’oublie rien de ce qui tisse,

Mais la mine est-elle brisée ou lisse?

Dois-je l’aiguiser à la lame?

Ou fouiller le cœur de cette trame?

Du charbon sur ton nez posé,

Et te frotter sur la feuille usée?

Le plus fidèle dessin qu’on ait pu faire

Vivait un instant – figé dans l’éphémère.

Tu regardes au-delà, les yeux vides,

Je suis là, tout en bas... dans l’angle timide.