Le ciel m’a craché sur un lit de cuivre,

Mes pas y creusent des trous sans retour.

Je pèse un monde, mais j’ai plus de fièvre,

Juste ce vent qui me ronge jusqu’aux os.

J’ai écrasé la bête et ses yeux de verre,

Son sang avait le goût de ma salive sèche.

Ma langue est un désert, ma voix un leurre,

Et chaque mot que je crache est un clou dans ma chair.

Là-bas, la chose gonfle comme un poumon,

Ses reflets sont des lames qui me sourient.

Je sais qu’elle ment, je sais qu’elle m’appelle...

Mais j’entends sa voix qui chuchote en Zhar’kali...

"Dhazûr-ai veth… kha’lun s’fah…"

Et si c’était ma tombe, cette lumière ?

Et si c’était mon corps, cette carapace ?

Je traîne mes os, mes pas sont des trous noirs,

Et ce mirage est la seule chose qui me fasse face.

Je traîne mon ombre comme un sac de plomb,

Elle me dévore, elle sait que je mens.

Le sable me mord, l’horizon me fait signe,

Et le ciel n'est que mes dents qui se serrent...

Et si mes os… (Dhazûr-ai)

Et si ma peau… (kha’lun)

Brisé… (s’fah ai)

J'ai marché si longtemps...

Que j'en ai oublié...

Même mon nom !

Je cours, la chose ouvre ses mâchoires,

Mon nom s’efface, j’ai perdu la guerre.

Je crie, mais le désert me recrache en morceaux,

Et mes dents se serrent sur le vide !

"DHAZÛR-KHA’LUN!"

Le cuivre…

C’est la couleur de ma dernière dent.

"s’fah… ai…"

...