Die Seite atmet, leer und doch voll Erwartung.

Mein Stift tastet, unsicher wie ein Kind,

doch jeder Strich legt eine Spur,

als wüsste das Papier mehr über mich als ich selbst.

Im Schatten der Sätze finde ich Flügel.

Ein Buch ist kein Objekt – es ist ein Fenster,

durch das ich hinaus und hinein zugleich gehe.

„Je lis, donc je suis.“

„I read, therefore I become.“

Und zwischen den Sprachen erkenne ich mich neu.

Schreiben – ein Feuer, das nie erlischt.

„Liebe – Amor – حب (Hubb) – любовь (Lyubov).“

Worte sind Brücken, gebaut aus Atem.

Deutsch ist mein Fundament,

doch Englisch bringt mir Rhythmus,

Französisch flüstert leise Sehnsucht,

Türkisch singt von Wärme,

und Arabisch trägt den Klang der Ewigkeit.

Ich schreibe: „Ich bin hier.“

Ich lese: „Du bist nicht allein.“

Und irgendwo dazwischen wohnt Wahrheit.

Lesen – ein Schlüssel, der nie rostet.

Schreiben – ein Feuer, das nie erlischt.

„Liebe – Amor – حب – любовь.“

Worte sind Brücken, gebaut aus Atem.

Wenn meine Hand zittert,

lege ich sie in ein Gedicht,

wie in eine Schale,

und lasse die Sprache für mich atmen.

Die Narben zwischen den Zeilen

werden nicht verschwinden,

aber sie beginnen zu leuchten,

wenn ich sie in Geschichten kleide.

Und so gehe ich weiter,

mit Büchern als Kompass,

mit Sprachen als Sternbilder,

mit dem Schreiben als Herzschlag.

Denn am Ende –

bin ich selbst die Geschichte.