Je me suis dit qu’on parle souvent du bonheur comme d’un pays lointain.

Mais moi, je crois qu’il se cache, discret, entre deux refrains.

Un mot, un souffle, un regard qui s’attarde —

C’est fragile, mais ça éclaire plus qu’une aurore blafarde.

Alors, j'ai pris ma vieille guitare et j’ai soufflé dessus...

Et la flamme a repris. Toute petite. Mais vivante.

Je ne fais pas dans les discours, ni dans la théorie,

Je laisse parler mon cœur, c’est ma philosophie.

Les saisons passent, les gens filent comme le vent,

Mais une note sincère vaut mieux qu’un grand serment.

On cherche des soleils là où brille un éclat,

Et l’on oublie généralement qu’un sourire suffit parfois.

Une petite flamme, dans l’ombre, elle s’obstine,

Pas besoin de phare, juste une étincelle fine.

Quand la nuit balance, elle garde le ton,

La chaleur d’un mot, la douceur d’un son.

Et si le monde sommeille, elle chuchote tout bas :

“Je suis encore là, oui, je suis encore là.”

Ah, la petite flamme… elle titube, elle vacille,

Mais jamais ne s’endort, même dans la bascule tranquille.

Ce n’est pas une lumière qu’on voit, c’est une chaleur qu’on sent,

Un battement discret, obstiné, vibrant.

Elle danse sur le souffle, sur le bout d’un rêve,

Et fait du moindre instant une trêve.

Je ne dis pas que la vie est simple, elle a ses coups de blues,

Mais même les chansons tristes dansent sur d’autres routes.

On pleure un peu d’hier, on rit du lendemain,

Et dans l’entre-deux, on tend la main.

Le poète, lui, sait qu’une larme, parfois,

C’est juste un vers qui cherche sa voie.

Une petite flamme, qui grésille et éclaire,

Des bouts de mémoire, des éclats de terre.

Elle brille encore quand tout s’en va,

Parce qu’elle sait d’où elle vient — et c’est déjà ça.

Et si le vent la frôle, elle en rit d’un éclat,

“Allez, viens, la vie, danse un peu, tiens-là.”

Ah, petite flamme… compagne des nuits sages,

Tu allumes nos doutes, tu repeins nos mirages.

Même quand tout chancelle, toi, tu restes ici,

Gardienne des mots, des rêves infinis.

Tu ne cries jamais, mais tu réponds toujours,

Par ce doux murmure qu’on appelle l’amour.

(Un solo feutré — guitare acoustique, contrebasse ronde, accordéon rêveur, ambiance cabaret rive gauche.)

Et si parfois, elle tremble, la petite lumière,

C’est qu’elle ressent la vie, tout entière.

Elle ne craint pas le noir, elle en fait son décor,

Et dans chaque silence, elle invente encore.

Quand je n’aurai plus d’âge, ni même de refrain,

Je laisserai ma flamme à d’autres lendemains.

Qu’ils en fassent un chant, ou juste un éclat,

Qu’importe le style, pourvu qu’il soit là.

Car le poète, au fond, n’a jamais d’adieu —

Il laisse un peu d’amour suspendu dans les cieux.

Une petite flamme, légère et sincère,

Elle éclaire le cœur des rêveurs solitaires.

Et même quand tout dort, elle murmure tout bas,

“Le poète a le Blues, mais ne s’éteint pas.”

Et s’il reste un souffle, un seul, ici-bas,

Ce sera pour dire : “J’y crois encore, j’y crois.”

Ah, la petite flamme… elle s’échappe, elle s’élève,

Elle trace dans la nuit son dernier rêve.

Pas de grand feu d’artifice, juste un fil doré,

Un cœur qui s’allume pour mieux s’envoler.

Et dans le silence, un murmure revient :

“La lumière est petite… mais le feu est humain.”

Alors oui, je n’ai pas de fortune, pas de palais.

Mais tant qu’il y a cette lueur sous mes doigts…

Je sais que je n'ai pas tout perdu.

J’ai gardé ma petite flamme.

Et c’est déjà beaucoup. Beaucoup !!!!