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J’ai longtemps cru qu’une main viendrait chercher la mienne,

qu’une promesse tiendrait,

qu’une chaleur reviendrait.

Mais décembre est tombé comme un drap de glace,

et j’avance dans une rue pleine de monde…

où personne ne vient pour moi.

Sous mes pas la neige soupire,

la ville étincelle, les autres rient.

Je sens la cannelle… j’essaie d’y croire,

mais rien n’accroche, tout glisse en noir.

Je cherche un frisson, un souvenir,

quelque chose qui pourrait me tenir.

Mais même la fête me laisse au bord,

comme un décor où je suis de trop encore.

J’ai rêvé d’une main dans la mienne,

d’un pas qui répondrait au mien.

Mais je sais aujourd’hui que ça ne vient pas…

et que ça ne viendra plus jamais, mon chagrin.

Autour de moi les gens s’embrassent,

ils courent acheter leurs joies en papier.

Et moi je sais qu’en bas du sapin…

il n’y aura rien.

Parce que… même de sapin, je n’en aurai pas cette année.

J’ai déambulé sous les arches dorées,

comme une enfant qui voudrait recommencer.

Mais cette année, décembre est cruel,

il sonne creux, il sonne irréel.

Je vois les cadeaux passer de main en main,

les yeux qui brillent… les lendemains.

Et moi je marche avec mon sac vide,

mon cœur trop lourd, mon souffle timide.

Même mes chats ne seront pas là,

le soir du vingt-quatre ou du trente-et-un.

Je me ferai mon plat Picard dans un coin,

à écouter le silence tenir ma main.

J’ai rêvé d’une main dans la mienne,

d’une chaleur contre mes hivers.

Mais aujourd’hui je vois clair :

ce rêve-là ne reviendra pas,

et il ne reviendra plus jamais, je le sais.

Je n’aurai pas de cadeau à offrir,

même si je n’avais que mon cœur en retour.

Je n’aurai personne pour me dire un mot,

personne pour m’enlacer jusqu’au jour.

Et moi…

je m’endormirai tôt.

Pour ne pas penser.

Pour étouffer la douleur, juste un peu.

S’il restait une braise sous ma peau,

je la cacherais pour qu’elle brûle encore.

Mais le froid a tout pris,

des promesses aux retours,

et je vacille sous son décor.

Je parle dans le vent,

comme si quelqu’un pouvait m’entendre.

Mais personne ne répond.

La neige seule me flambe.

J’ai cru que les lumières rallumeraient mon cœur.

Qu’un simple décor ferait taire la peur.

Mais non… pas cette fois.

Cette année, décembre ne veut plus de moi.

Alors je baisse les yeux,

je rentre, seule, sans bruit.

J’attends janvier

comme on attend un répit.

Et peut-être…

peut-être que ça suffira.

Ou peut-être pas.