Peut-être que la mort est une plongée.
Je retiens mon souffle,
tombant dans les profondeurs.
La lumière se brise à la surface,
se dispersant en étoiles lointaines.
Et toi, debout sur le rivage,
tu crois encore que je remonterai.

Peut-être que ma douleur
est une mer intérieure jamais apaisée,
où les vagues martèlent le récif solitaire de la vie.
Le sel s’infiltre dans les fissures,
apportant une douce érosion.
Et toi, les paumes ouvertes pour recueillir la tempête,
tu ne retiens qu’une poignée d’écume tiède.

Peut-être que mon âme
devient une carte engloutie,
tracée de rivages jamais atteints,
marquant la distance entre toi et moi—
un courant qui ne se croise jamais,
une marée qui jamais
n’existe au même instant.

Peut-être que l’amour est un rorqual bleu
qui refuse l’échouage,
blessé mais tenace,
chantant dans le silence,
toujours nageant vers les profondeurs.
Car il sait
que sa dernière demeure
n’est pas le rivage,
mais un bleu plus profond.

Peut-être qu’à l’aube, quand la marée monte,
tu marcheras à nouveau pieds nus vers la mer.
Quand la première vague frôlera ta cheville,
tu te retourneras, pour découvrir—
toute l’étendue de l’océan,
murmurant ton nom
avec ma voix.