Шесть вечера. Усталость валит с ног.

Перешагнул родной порог.

Скинул ботинки, налил себе чай,

Весь этот дурдом уже за плечами.

Мечта одна – диван, покой и плед,

Включить новости, узнать, что там в мире бед.

Аналитика, сводки, курсы валют…

Вот он, мой скромный, мужской уют.

Но на пороге комнаты – она.

И в чашке у неё не чай, а война.

В глазах – Восток, загадочный, как дым,

И говорит: «Я соскучилась по героям своим».

А у неё ведь свой экран, своя кровать!

Но нет, ей нужно мой диван завоевать.

И вот уже на плазме – янычары,

Интриги, гаремы, султанские чары.

Мой дом – моя крепость, диван – это трон,

И пульт, словно скипетр, диктует закон.

Здесь новости, гонки, здесь битва и спорт!

Но вечер приходит… и падает форт.

Я знаю в лицо уже каждого пашу́,

И эту культурную пытку сношу́.

Кто там яду подсыпал, кто затеял там спо́р,

И кому Сулейман подписал пригово́р.

Друзья звонят: «Ну что, какой там счёт?»

А я им: «Тише! Там Осма́на армия идёт!»

Они молчат… наверно, думают, я пьян.

А у меня на диване любовный капка́н.

Мой дом – моя крепость, но по́днят белый флаг,

И пульт, словно пленник, в её лишь руках.

Забыты и гонки, и битва, и спорт…

Но в этом плену я нашёл свой комфорт.

И вроде бунтовать нет никакой причины,

Она сидит так близко, смотрит так красиво…

Кладёт мне голову на сильное плечо…

И в сердце стало как-то горячо.

Наверно, в этом главный фокус и секрет,

Что дело не в пульте, которого и нет…

Так, пацаны… тихо, не шумите…

Жена с работы вернулась.

…Сейчас посмотрим сериальчик.

Всё, отбой.