La luz fría de la noche me firma la frente,

y el pulgar, peregrino, repite su accidente:

un templo de bolsillo, devoción intermitente,

donde el mundo se vende… y el alma paga al cliente.

No es que falte talento: falta tiempo en la sangre,

me lo roban a sorbos, suave, sin que me desangre;

me dan migas de brillo, me quitan el hambre grande,

y a fuerza de “ya vuelvo” me quedo tarde en mi “antes”.

Sisea la pantalla: sal, sal, sal de tu centro,

y yo, sin ser yo, sigo, sigo, sigo hacia adentro;

cada “clic” es un clavo: me clava la calma al viento,

cada risa de diez segundos me deja un hueco más lento.

Corta la corteza: se acorta mi claridad,

y en la reel-idad se me rinde la realidad;

lo que era pensamiento se vuelve espuma y mitad,

como un libro sin lomo: mucha portada, poca verdad.

Me dicen “mira”, y miro: me miran mientras me pierdo;

me dan “dato” y me dan “dardo”: distinto filo, mismo acuerdo;

mi memoria hace barro: lo que toco ya no lo recuerdo,

y el futuro se queda sin suelo dentro de mi pecho.

No quiero un paraíso de premios sin sentido,

no quiero ser un hábito que se cree destino;

no quiero que mi paz dependa de un ruido,

prefiero un pensamiento lento… a un placer repentino.

Yo con-sumo… con sumo cuidado me sumo al vacío,

y el vacío me aplaude: “bienvenido a tu desvío”;

la prisa me promete y me cobra el desafío,

y al final de la noche no soy rey, soy un crío.

Me ofrece compañía, pero me aísla en la esquina,

me da mil rostros cerca y me deja sin retina;

notificación… mortificación fina:

una campana corta la conversación genuina.

Anhelo lo difícil, pero me entrenan al salto,

a no sostener nada, a celebrar lo más alto

del chiste más pequeño, del gesto más asfalto,

mientras mi atención —oro— se me cae del bolsillo en alto.

Y no es moral de abuelo ni nostalgia con armadura:

es que el alma, si no elige, se vuelve pura factura.

Lo sagrado es un foco: lo que enfocas te configura;

si lo rompes en trozos, tu nombre pierde estructura.

Así que apago un rato: que el silencio me enseñe,

que el pulso se reordene, que el mundo no me empeñe;

que leer sea volver a ser alguien que sostiene,

y mirar a los ojos sea el “scroll” que me conviene.

No quiero un paraíso de premios sin sentido,

no quiero ser un hábito que se cree destino;

no quiero que mi paz dependa de un ruido,

prefiero un pensamiento lento… a un placer repentino.

Si el dedo va hacia abajo, que sea hacia mi adentro;

si el mundo grita ofertas, yo respiro y me encuentro.

Que la mente no es basura: es jardín, es argumento;

y nadie cosecha luz… si vive huyendo del centro.