Je te réponds sans cris ni crachats, slam propre, main posée..

Pas besoin de boue pour viser quand le slam sait couper..

Tu veux du sang symbolique, très bien, j’ouvre au scalpel..

Pas d’insulte, juste des faits qui font la légende de Noël..

Tu m’attaques comme un mythe figé, musée sous vitrine..

Mais un symbole, ça respire même si on le piétine..

Si j’étais si vide, pourquoi tant d’énergie..

À vouloir m’enterrer chaque hiver avec la même liturgie..

Tu dis que j’endors les foules, que j’endors les enfants..

Mais qui parle encore de rêves quand tout doit être rentable à l’instant..

Je suis une pause récomfort dans un monde qui dévore..

Un mensonge doux peut-être, face à des vérités qui mordent encore..

Tu dénonces les listes, le tri, la morale sucrée..

Mais t’as dressé ton tribunal, ton propre bûcher..

Tu dis briser le rideau, révéler l’envers du plan..

Pourtant t’as aussi ton rôle, détruire en te croyant géant..

Je suis pas l’éthique, ni le juge, ni le père parfait..

Je suis un récit collectif, un vieux manteau rapiécé..

Si je reviens chaque année, c’est pas par ruse ou paresse..

C’est parce que même les cyniques ont besoin de tendresse..

Tu te dis vert de lucidité, moi j’te vois surtout vif..

La clarté peut éclairer, mais aussi brûler le vif..

À force de vouloir vider le monde de ses figures..

Tu laisses place nette aux machines, aux chiffres, aux procédures..

J’ai jamais promis la vérité, j’ai promis une nuit..

Un interstice fragile où l’on suspend le bruit..

Un mythe meurt rarement sous un éclair..

Même blessé, parfois, il sert encore de feu clair..