La douleur monte comme la marée,
débordant aux confins de la nuit.
Je tremble sous le ressac,
comptant en silence
le temps qui rouille entre mes os.
Chaque souffle,
un adieu discret.

Tes doigts effleurent mon chagrin,
comme le vent caresse les blés.
Doucement, tu me dis—
la douleur n’est qu’un murmure de l’océan.
Si je ferme les yeux,
les vagues
me ramèneront chez moi.

Mais comment l’amour
peut-il guérir un corps
brisée par le temps ?
Quand la marée emporte la dernière lumière,
voudras-tu encore
me serrer contre ton cœur,
pour que j’entende
le printemps au loin ?

Sous le ciel étoilé de Van Gogh,
je parle à la mer.
Et cette femme bleue de Matisse
me demande combien de pas
séparent la vie de la mort.
L’océan enlace mes chevilles,
me chuchotant : « Mon amour,
tu as déjà appris
à faire naître des ailes dans la douleur,
à voler sans crainte
au cœur de la tempête. »

Je me retourne vers toi,
une larme glissant comme une plume.
Tu murmures :
« Si l’amour est une destination,
alors lâcher prise,
c’est aussi rentrer chez soi. »

Alors je
ferme les yeux,
lentement,
inspire profondément,

comptant en silence
le temps rouillé,

laissant chaque souffle
devenir un doux
« Je t’aime. »