La douleur monte comme la marée,

débordant aux confins de la nuit.

Je tremble sous le ressac,

comptant en silence

le temps qui rouille entre mes os.

Chaque souffle,

un adieu discret.

Tes doigts effleurent mon chagrin,

comme le vent caresse les blés.

Doucement, tu me dis—

la douleur n’est qu’un murmure de l’océan.

Si je ferme les yeux,

les vagues

me ramèneront chez moi.

Mais comment l’amour

peut-il guérir un corps

brisée par le temps ?

Quand la marée emporte la dernière lumière,

voudras-tu encore

me serrer contre ton cœur,

pour que j’entende

le printemps au loin ?

Sous le ciel étoilé de Van Gogh,

je parle à la mer.

Et cette femme bleue de Matisse

me demande combien de pas

séparent la vie de la mort.

L’océan enlace mes chevilles,

me chuchotant : « Mon amour,

tu as déjà appris

à faire naître des ailes dans la douleur,

à voler sans crainte

au cœur de la tempête. »

Je me retourne vers toi,

une larme glissant comme une plume.

Tu murmures :

« Si l’amour est une destination,

alors lâcher prise,

c’est aussi rentrer chez soi. »

Alors je

ferme les yeux,

lentement,

inspire profondément,

comptant en silence

le temps rouillé,

laissant chaque souffle

devenir un doux

« Je t’aime. »