Ce soir,
je prends une plume pour en faire ma plume,
la lune pour en faire mon encre,
et j’écris une lettre d’amour
que je ne pourrai jamais envoyer.

Mon amour,
ceci est notre mariage,
avant que le crépuscule ne teinte
tes lèvres d’un violet profond.

Tu disais aimer me regarder,
alors je t’ai contemplé
avec toute la profondeur de l’hiver—
et dans un battement de cils,
l’éternité s’est déployée.
Nous avons dansé dans l’ombre,
nos ailes traçant des arcs silencieux,
une note si discrète
que seul l’univers l’a sentie frémir.

J’ai caché mes secrets
dans les interstices de mes plumes—
cette tristesse voilée,
cette infinie nostalgie.
Chaque plume,
un baiser inachevé,
tombant doucement
sur tes cils,
sur ton cœur.

Dans le reflet du lac,
j’ai vu un autre monde
où nous ne nous séparons jamais.
La mort n’est qu’un malentendu—
comme la brume,
comme la rosée,
comme la première lueur du matin—
éphémère, mais éternelle.

Mon amour, te souviens-tu ?
Un lointain automne,
nous avons joué la romance du vent
sur une harpe de roseaux.
Et aujourd’hui,
je plie le temps sous mes ailes,
gardant ton visage
précieusement caché
dans chaque anneau de mes plumes.

Si c’est notre dernier adieu,
laisse-moi t’offrir,
avec une grâce solennelle,
ces noces noires.
Mes plumes, mon dernier présent—
chacune gravée
de mon amour profond.

À la fin,
nous deviendrons
des reflets dans la rosée,
des soupirs dans le vent,
des murmures de l’aube.
Mais l’amour ne s’éteindra jamais—
il change seulement de forme,
coulant dans ton sang,
à travers mille ans.

Un jour, sans témoin,
nous nous retrouverons—
à la lisière de la brume et de la rosée,
entre la vie et la mort,
au plus profond de l’éternité.

Mon amour,
le noir n’est pas la fin—
mais le point d’origine d’un amour infini…