Elle glisse, souveraine, au bord de l’irréel,

Comme un reflet d’argent sur la courbe d’un ciel.

Son pas ne fait aucun bruit — l’air même se retient —

Et l’instant se suspend, subjugué par le lien.

Cervane est son doux nom, murmuré à mi-voix,

Par ceux qui l’ont aimée, trahis, perdus trois fois.

Ses gestes sont des vers, ses regards des accords,

Que nuls juges, pourtant, ne peuvent rendre morts.

Ses cheveux sont d’argent, non pas celui des mines,

Mais d’un éclat volé aux aurores divines.

Sa peau semble tissée dans un secret plus pur,

Qu’aucun souffle charnel ne puisse rendre impur.

Son parfum, lourd et fin, s’attarde après son ombre,

Un souffle de chaos sous ses drapés de sombre,

Fleur rare, fleur maudite, au poison raffiné,

Qui trouble les esprits sans jamais les damner.

Elle aime chaque flamme, chaque rire, chaque cri,

Tout ce qui brûle fort, tout ce qui meurt joli.

Non pour sauver la vie, mais pour qu’elle s’embrase,

Et chante en s’effaçant dans une dernière extase.

Quand elle entre en un lieu, le silence s’efface,

Les serments se confondent, les serres perdent face.

Les plus hautes murailles, les cœurs les plus fermés

S’ouvrent dans un frisson, un soupir désarmé.

Elle ne parle fort — jamais elle ne crie —

Mais sa voix, basse et claire, est douce tyrannie.

Un mot d’elle suffit, et les dieux se détournent,

Tandis que dans vos chairs ses murmures séjournent.

On dit qu’elle a vendu des mondes en silence,

Et fait tomber des rois d’un simple battement.

Mais si vous l’interrogez, riez de votre offense :

Elle sourira — et vous perdrez le moment.

Elle n’a ni couronne, ni sceptre dans la main,

Mais tous plient sous sa loi, douce comme le vin.

Cervane n’use pas d’amour comme d’une arme…

Elle le laisse nu… et vous rend fou… sans larmes.