---

Не в том вопрос, что синклена́ль меж Да и Нет

У́же, чем лезвие. Иль что твоё пространство,

Где не шагнуть, а лишь упасть, – ответ

на зов небытия. Что меркнет постоянство

пред ликом этой пустоты. Вопрос –

в песке, что сыплется сквозь пальцы, в свет зёрен,

которым не добраться до земли,

пока не сгинешь в собственной работе

по их пересыпа́нью. Быть – равносильно знать,

что этот скрип, что этот хриплый шепот

песка в стеклянных недрах – благодать,

хоть и похожа на предсмертный хрип. Оплот

от небытия – не выбор, но устой,

как свод, что держит тяжесть пустоты.

Не быть – легко. Лишь выдох. Только вой

Вой ветра в клюве чайки. Только ты

вдруг понимаешь: Быть – это не соль, не свет,

не боль, не страх. Быть – значит видеть эту

застывшую в песчинках вечность. Нету

иного смысла. Смерть? Она – монета,

что платит за вход в пространство величино́й с игольное ушко́.

Быть – это быть песчинкой в этом сроке,

что падает сквозь узкий переше́ек,

и слышать этот вечный, страшный скок

внутри часов. И знать, что даже плач

– лишь только призма для света. Быть – терпеть

эту призму. Иль выдохнуть. Не плачь.

Выбор – не выбор. Просто – быть. Иль не успеть.