Je suis né d’un soupir oublié,

entre deux battements d’une horloge en ruine,

lorsque le monde s’endort, las de lui-même,

et que les roses ferment leurs plaies.

J’erre sans nom, sans chair,

dans les couloirs parfumés de l’interdit,

caressant de mes mains absentes

les rêves des corps abandonnés.

Ce soir, une seule nuit m’est offerte—

comme un baiser sur la lame d’un poignard,

comme un vin noir versé sur le marbre d’un cercueil,

j’épouserai la beauté de la fin.

Elle viendra, la mort, non comme un cri,

mais comme une chanson effeuillée,

lente, lascive, brodée d’ombres,

tissée dans la soie de l’oubli.

Toi qui dors, ne te réveille pas.

Que tes paupières restent closes

tandis que je m’allonge à ton côté,

et t’offre mon unique offrande :

une belle mort, pour une seule nuit.