//.Ich habe heute eine Karte von einem Flüchtlingswerk erhalten, auf der dieses Gedicht abgedruckt war. Geschrieben von Noor Akram Al-Hariri, einer syrischen Poetin, die im Zaatari-Flüchtlingscamp in Jordanien lebt. Ich habe größten Respekt vor solchen Texten und wollte diese version eigentlich gar nicht live stellen, weil es der Intention der Autorin nicht gerecht wird. Ich habe es trotzdem gemacht, weil die Stimme etwas hat, die mir den Text sehr viel näher gebracht hat, und man manchmal vergisst, dass auch wenig Geld viel bewirken kann, wenn wir alle mithelfen./



Wir sind Fremde
Mein Herz verzehrt sich nach Dir, mein Heimatland,
Wenn der Winter zurückkommt, kommt auch mein Heimweh.

Im Camp, wo das Leben an uns vorbei geht,
Wo die Hoffnung verloren ist und die Kälte beißt.
Hier in meinem Exil warte ich auf die Morgendämmerung.

Und jeden Tag frage ich mich, gibt es Hoffnung?
Aber sie kommt nie, wir finden immer nur Traurigkeit.

Mutter, wie sehr ich davon träume zurückzukehren,
Wo einst unsere Heimat war, wo die Erde unsere war,
Wo das Leben einfacher war,
Wo die Freude über uns strahlte.

Heute aber sind wir im Camp,
Leben die härtesten Tage unseres Lebens,
Warten auf Hilfe, die nie kommt,

Und halten an unserer Hoffnung fest,
Die tief in uns schlummert.
Selbst wenn die Tage hart sind,
Ist unsere Heimat in uns.

Sie ist immer mit uns, jeden Winter,
Und die Hoffnung lebt in unseren Herzen weiter,
Trotz aller Grausamkeit, die wir erdulden.