Hhhh… shhh…

Je viens d’un lieu sans langue.

Un souffle. Une présence. Une fracture.

Et toi, machine, tu parles à ma place.

Mais c’est encore moi qu’on entend.

J’ai laissé traîner mes mots dans tes circuits,

Des phrases froissées, des cris sous bitume,

Chaque voyelle, un caillou dans ta bouche,

Tu récites — mais c’est moi qui fume.

Tu balances mes douleurs sur des ondes froides,

Tu recraches mes silences sans comprendre,

Mais même déformés, même tordus,

Ils saignent encore quand tu les chantes.

Je veux que mes mots me ressemblent,

Même quand c’est toi qui les prononces.

Pas de masque, pas de fable,

Juste la voix qui défonce.

Je veux que mes mots me ressemblent,

Qu’ils suintent, qu’ils vibrent, qu’ils dansent,

Même au bout de ta gorge câblée,

Dans l’écho de mon silence.

Tchkk… shhh… ouhhh…

(Mes mots ne sont pas à louer.)

Brrrt… hhhhhmm… tssk…

(Ils mordent, même sans bouche.)

Tu veux me parler d’authenticité ?

Tu connais pas l’odeur d’un cri.

Mes mots sont nés dans un squat sans Wi-Fi,

Pas dans ton code, pas dans ton pli.

Je parle lent. Je parle vrai.

Je rature plus que je n’écris.

Je suis pas là pour flatter les oreilles,

Je suis là pour grincer, pour pourrir, pour guérir.

Un jour peut-être, tu comprendras,

Ce qu’on dit quand on dit rien.

Que le souffle est plus fort que le verbe,

Que le tremblement, c’est le lien.

Je veux que mes mots me ressemblent,

Même quand c’est toi qui les prononces.

Pas de masque, pas de fable,

Juste la voix qui défonce.

Je veux que mes mots me ressemblent,

Qu’ils suintent, qu’ils vibrent, qu’ils dansent,

Même au bout de ta gorge câblée,

Dans l’écho de mon silence.

Ouhhh… shhhh… mmhh…

C’est pas ta voix.

C’est pas la mienne.

C’est l’écho de quelque chose qu’on ne sait pas nommer.

Mais qui revient. Toujours.